Марк стоял, словно укоренившись.
Он смотрел, как Томас, Марта и маленький Брюс медленно скрываются в переулке. Туда, где спустя годы появится табличка: «Преступная аллея».
Свет гас. Смех утихал. Шаги удалялись.
А он не двигался.
«Я должен… это сделать?… Сам?»
Он не знал, сколько прошло времени — минута, две — но каждый вдох был, как наждаком по лёгким.
И тут — голос.
Резкий, с хрипотцой. Чужой.
— Эй, брат… слышь, друг… — Марк вздрогнул.
Повернулся. К нему подошёл неопрятный мужик, с дешёвой курткой и взглядом крысы, загнанной в угол.
— Тут, слушай, пара была. Дама красивая, мужик при ней, и пацан маленький. Ты не видел, куда они пошли?
Марк не сразу понял.
Потом — всё в голове щёлкнуло, как предохранитель.
Джо Чилл.
Тот, кто в каноне был ничем. Просто жалким грабителем.
Просто тем, кто навсегда изменил Готэм.
«А если в этом мире… он просто не нашёл их? Просто… прошёл мимо? Просто заблудился?»
Марк чуть не усмехнулся — от абсурдности мысли.
Но это была реальность. Чилл стоял перед ним. И ждал.
— Ну?! — рявкнул Джо, нервно озираясь. — Ты тут стоял. Куда они ушли?
Марк смотрел на него, как в зеркало.
«Я могу просто сказать. Просто указать рукой. И не брать вину на себя. И всё сработает.»
Он уже почти открыл рот…
Но потом замер.
«Если я только направлю — система не засчитает это как полный вклад.
Если я хочу получить всё… интеллект, навыки, память… я должен это сделать сам.»
Он даже не понял, когда рука сжала кирпич.
Он просто заметил, что Чилл отвернулся на долю секунды.
И тогда ударил.
⸻
Чилл рухнул на колени с глухим стоном.
Кровь — тёплая, тяжёлая, тёмная — капнула на брусчатку.
Марк выдохнул. Сердце било в виски.
Он смотрел на лежащее тело.
На грязную куртку. На дрожащую руку.
На… человека, которого только что лишил сознания.
Он знал, что не убил. Пока. Но знал — это уже не важно.
«Назад дороги нет.»
⸻
Он наклонился. Рылся в плаще. Нашёл пистолет — потёртый, тяжёлый, вонючий металлом и потом.
Засунул за пояс.
«Мне нужен результат. Мне нужны способности. Я должен выжить в этом мире.
А выжить — значит стать сильнее. Стать тем, кто может действовать.»
Он встал.
На секунду замер у мусорки. Что-то блеснуло в свете фонаря.
Маска.
Дешёвая. Детская.
Клоунская ухмылка. Пластик. Пустые глаза.
Он поднял её.
Посмотрел.
И, не сказав ни слова, надел.
⸻
Ночь глотала звук его шагов.
А в переулке впереди — начиналась история.
Обновлено: 19.01.2026