**Глава 54. Строки, ставшие легендой**
— О, младший брат знает стихи? Ну-ка, прочти нам! — глаза Гу Линлун и остальных загорелись любопытством.
Лин Фэн, приняв задумчивый вид, негромко продекламировал:
— Десять лет я точил этот меч,
Блеск клинка еще в битвах не блек.
Вам сегодня его покажу —
Есть ли тот, кто обиды не снёс?
Едва отзвучали последние слова, как на цветочной лодке воцарилась гробовая тишина. Молодые таланты, еще минуту назад шумно спорившие, замерли, глядя на Лин Фэна с нескрываемым восхищением.
— «Десять лет я точил этот меч...»
— «Есть ли тот, кто обиды не снёс?»
— Какая мощь! Какая героическая энергия!
— Великолепные стихи, просто великолепные!
Один из слушателей, не в силах сдержать восторг, подошел к Лин Фэну:
— Молодой господин, позвольте узнать, чье это творение?
— О, это написал один поэт по фамилии Цзя, — скромно улыбнулся Лин Фэн.
— Фамилия Цзя... Великий поэт Цзя? Неужели это Цзя Шэн из столицы? — ахнул мужчина.
— Нет, — покачал головой Лин Фэн. — Того человека, о ком я говорю, нет в этом мире.
Эти строки принадлежали перу поэта из древнего Китая его прошлой жизни. Разумеется, здесь его не могло быть. Но собеседник понял фразу по-своему и с грустью вздохнул:
— Какая жалость. Увы, мне не суждено встретиться с таким великим мастером слова.
— Хмпф! Какой еще поэт по фамилии Цзя? Не смешите людей! — вдруг раздался надменный голос. — Эти стихи написал я! Просто пару лет назад их у меня украли.
Вперед выступил человек с хитрым прищуром. На поясе меч, на голове нефритовая корона, весь вид — воплощение богемного шика.
Толпа зашепталась:
— Это же Поэт-Мечник, пятое место в Реестре Мастеров!
— Говорят, он любит сражаться, декламируя стихи. Пока льется рифма, не иссякает и его ци меча. Грозный противник.
— Его поэтический дар известен всем, как и мастерство фехтования. Если это он написал столь возвышенные строки, то это вполне логично.
Поэт-Мечник, наслаждаясь вниманием, подошел к Лин Фэну и бросил небрежно:
— Я написал это три года назад. Рукопись была украдена, и вот теперь я вижу вора!
— Что за чушь ты несешь? — возмутилась Гу Линлун.
— Три года назад наш младший брат безвылазно сидел на Пике Пяомяо! Как он мог украсть твои стихи? Поэт-Мечник, побойся совести клеветать! — поддержала Лэн Ниншуан.
Девушки не могли стерпеть, когда на их любимца возводили напраслину.
Но Поэт-Мечник лишь ухмыльнулся:
— Если не он, значит, этот мифический «поэт Цзя», о котором он говорит, и есть вор.
Услышав это, Лин Фэн, до сего момента сохранявший спокойствие, приподнял бровь.
Ладно бы меня оклеветал. Но ты посмел оскорбить великого поэта моей родины?!
Ты сам подписал себе приговор.
Лин Фэн рассмеялся холодным, злым смехом:
— Ты говоришь — украли. А доказательства есть? И еще: если ты написал это три года назад, почему не опубликовал? Почему заявил об авторстве только сейчас, когда я произнес эти строки?
Поэт-Мечник, не моргнув глазом, парировал:
— Я написал их в пьяном угаре. Протрезвев, почувствовал, что чего-то не хватает, и отложил в долгий ящик. Кто же знал, что воры не дремлют! А доказательства... Мое имя — «Поэт-Мечник» — вот лучшее доказательство!
Он гордо вскинул подбородок. Пятое место в Реестре Мастеров, слава поэта и воина — его слова имели вес золота. Конечно, толпа была склонна верить знаменитости, а не какому-то неизвестному «Цзя».
— А ведь верно говорит. Он же Поэт-Мечник, зачем ему врать?
— Точно, видимо, этот Цзя и впрямь воришка.
Видя, как меняется настроение толпы, самозванец самодовольно улыбнулся. Разумеется, он не писал этих строк. Но они были настолько хороши, что он просто не мог устоять перед соблазном присвоить их. С таким шедевром его слава взлетит до небес!
— Ха... Ха-ха... Хорошо, — процедил Лин Фэн.
Он мог бы просто снести голову этому наглецу. Но тогда клеймо вора останется на нем, а главное — на наследии его мира. Как потомок Поднебесной, он не мог позволить кому-то пачкать грязными руками культуру предков.
— Ты утверждаешь, что это твое неопубликованное творение трехлетней давности, — голос Лин Фэна звенел сталью. — Скажи, а много у тебя еще таких «неопубликованных» стихов? И много ли среди них шедевров?
Поэт-Мечник нахмурился:
— Нет, немного.
— Вот как? Тогда слушай внимательно! — Лин Фэн одним прыжком взлетел на нос корабля, возвышаясь над толпой. — Сегодня я уничтожу твое дутое имя!
Он набрал воздуха в грудь, и его голос, усиленный внутренней энергией, загремел над рекой:
— «В одиночку прошел я три тысячи ли,
Один меч стоил армии целой в пыли!»
— «Гости пьяны, цветы в зале кружат,
Меч мой блестит, холодом стужи объят,
Над четырнадцатью областями дрожат!»
— «За спиной в ножнах меч в три чи длиной,
Ради Неба я встану за правду стеной!»
— «Древний клинок во тьме тускло блестит,
Тысячи осеней он в себе хранит.
Белый свет затмевает и солнце, и луну,
Фиолетовый пар разрывает небес пелену!»
— «Я меч на поясе ношу не для красы,
Чтоб Лоулань срубить главу в лихие часы!»
— «Бросил чарку, палочки — кусок в горло не лезет,
Вынул меч, огляделся — в сердце смута и бездна.»
— «Взгляни на северо-запад, где тучи плывут,
Там меч нужен длинный, чтоб небо подпереть тут!»
— «Призову я луну, чтоб светила в ночи,
Осветила мой дух, что как лед и ручьи.
Сотни рек потекут, мощь свою мне даря,
Кит не выпил моря, но уже осень, заря —
Меч мой дышит осенью, холодом ноября!»
— «Вдруг врата дхьяны с треском падут,
Дева, как яшма, и меч, как радуга, тут!»
— «Острие меча из заточки родится,
Аромат сливы — из холода, что злится!»
Строфа за строфой, шедевр за шедевром срывались с его губ. Каждое слово было пропитано намерением меча, каждая фраза сотрясала небеса! Воздух вибрировал, и тысячи клинков в городе Ваньцзянь отозвались звоном, резонируя с этой великой поэзией!
Стоя на носу корабля, Лин Фэн казался воплощением Бога Поэзии и Святого Меча в одном лице!
Люди слушали, затаив дыхание, опьяненные красотой слога и мощью образов. Кто-то плакал, кто-то смеялся, захваченный вихрем эмоций, который рождали эти строки.
Выдав десятки гениальных цитат подряд, Лин Фэн замолчал. Его взгляд, острый как бритва, вонзился в ошеломленного Поэта-Мечника:
— Все эти стихи о мече! А есть еще сотни и тысячи о другом! Это тоже всё твои неопубликованные черновики?!
Толпа, покоренная талантом юноши, повернулась к самозванцу. В глазах людей читалось презрение.
Но тот продолжал упрямиться, хотя голос его дрожал:
— И что с того? То, что ты знаешь сотню стихов, не доказывает, что то первое — не мое!
— Чушь собачья! — рявкнула Гу Линлун. — Мой брат сыплет шедеврами как из рога изобилия! С таким талантом зачем ему красть у такого ничтожества, как ты?!
— Верно! Если ты такой мастер, сочини прямо сейчас что-нибудь подобное! Сравнись с моим братом! И тогда сразу станет ясно, кто лжец, — добила Лэн Ниншуан.
Люди одобрительно загудели, требуя ответа.
Но Поэт-Мечник стоял бледный как полотно. После услышанного в его голове царил хаос. Он понимал, что даже за всю жизнь не сможет написать ничего, что хотя бы отдаленно приближалось к уровню этих строк. Под давлением гениальности Лин Фэна его муза умерла в корчах.
Его молчание и растерянный вид сказали всё громче любых слов.
— Кто бы мог подумать… Поэт-Мечник — дешевый жулик?
— Может, и прошлые его стихи тоже краденые?
— Очень даже может быть…
Обновлено: 18.02.2026