— Я слышал, как ты пел. Ты написал новую песню? — спросил отец, когда мы ждали, пока тётя закончит готовить ужин. Я предложил помочь, но она настояла, чтобы мы с папой подождали.
— Да, я по видеосвязи играл её Тейлор на гитаре, которую она мне подарила, — пояснил я.
— ГОТОВО! — воскликнула тётя Камилла, ставя керамическую кастрюлю в центр стола. Она сняла крышку, и аромат специй и мяса заполнил кухню.
— Ого, выглядит здорово, — пробормотал я.
— Ну, у меня было немного ингредиентов, так что я импровизировала… по-своему, — застенчиво улыбнулась тётя Камилла.
— Ничего, я уверен, что будет вкусно, — сказал я, накладывая мясо на тарелку с горячим белым рисом. Тётя села напротив меня, улыбаясь в ожидании нашей реакции на её блюдо.
Пока я смешивал рис с мясом, я спросил:
— А что ты не смогла найти?
— Ну, болгарский перец. Но я нашла ему замену, — сказала тётя, вспоминая рынок, где она купила сморщенный перец, думая, что он подойдёт.
— Понятно. Звучит неплохо, — сказал я, беря ложку. Отец сделал то же самое, и мы оба замерли после первого укуса.
С вымученной улыбкой я опустил ложку и спросил:
— Какой именно перец ты взяла вместо болгарского?
— Хмм… Не помню… Продавец сказал, что это какой-то "примо" перец.
— Понятно… Перец, который занимает четвёртое место по шкале Сковилла, — сказал я спокойно, вставая из-за стола. Тётя растерянно посмотрела на меня:
— Он что, плохой?
— Камилла, он хороший. Но… — отец вскочил следом за мной, его лицо покраснело, как помидор.
— СЛИШКОМ ОСТРЫЙ! — я больше не смог сдерживаться и бросился к холодильнику.
— ААА! — закричал отец, чувствуя, как его рот буквально полыхает. Он подбежал к раковине и начал полоскать рот под водой. Я жадно пил молоко прямо из кувшина, но ощущение жжения всё ещё не уходило.
Тётя Камилла удивлённо посмотрела на кастрюлю:
— Американцы. Вы не умеете справляться с перцем так, как кубинцы, — сказала она с гордостью и взяла ложку блюда для пробы.
— Видите, он вкусный, — самодовольно заявила тётя, пока её улыбка не застыла. Лицо её начало гореть.
— Мы, латиноамериканцы, можем… справиться с этим... НЕТ, НЕ МОГУ! — воскликнула она и побежала к холодильнику, отобрав у меня молоко.
— ЭЙ! — возмутился я, когда она начала жадно пить, проливая его себе на грудь.
Если бы я не страдал от остроты, это было бы захватывающее зрелище. Но сейчас мой рот словно горел.
Я схватил торт из холодильника и начал есть его, пытаясь побороть остроту сладким.
Спустя полчаса нам наконец удалось победить острый вкус. Мы все трое сидели на полу, прислонившись к стене, и обильно потели.
— Что теперь будем делать? — виновато спросила тётя Камилла.
— А может, пойдём в кубинский ресторан? — предложил я.
— Отличная идея, — ответил отец усталым голосом.
— А что делать с этим блюдом? Выбросить? — спросила тётя.
— Нет, ты ведь старалась. Просто поставь в холодильник, — сказал я, уже придумывая план, как пригласить недоброжелателей на дегустацию.
— Он снова о чём-то мечтает. Наверняка вынашивает коварный план, — подметил отец. — Камилла, у тебя есть что переодеть? Твои вещи-то мокрые.
— Ничего страшного, высохнут, — ответила тётя, чтобы не утруждать нас.
— Нет, тётя Камилла. Это молоко, и когда высохнет, запах будет... странный. Прими душ, а я дам тебе одежду, — предложил я.
— Не стоит. Эд…
— Мы ведь семья, правда? — с улыбкой ответил я. Тётя перестала возражать.
— Ладно, — согласилась она.
— Отлично. Ты можешь переодеться в моей комнате. Я выберу несколько вещей. Правда, у меня нет... нижнего белья, — признался я, почесывая щёку.
— Ничего страшного. Я его не ношу, — ответила тётя, и я невольно посмотрел на её мокрую грудь.
— Эд... — тихо позвал меня отец, вернув в реальность.
Я прочистил горло:
— Ну... ладно. Я пока позвоню в ресторан, чтобы зарезервировать столик.
Через 15 минут мы были готовы. Тётя выбрала смелое платье — красное, короткое, с глубоким декольте. Оно было сделано для моей подруги.
— Ничего больше не подошло, — сказала она, смущённо прикрывая грудь.
Ужин прошёл весело. Тётя Камилла рассказала несколько смешных историй про отца, когда он был на Кубе, а также поделилась историями из своей жизни.
Оказалось, что ей 33 года, она никогда не была замужем, не получила образования и всё время работала в семейном бизнесе.
— А чем вы занимаетесь в семейном бизнесе? — спросил я, заставив обоих замереть.
— Эд, ты ведь участвуешь в десятиборье? — попытался сменить тему отец.
— Понятно... — ответил я суженными глазами, заметив их напряжение. Я решил не давить, и они с облегчением выдохнули.
— Я, пожалуй, поеду, — сказала тётя Камилла, когда мы вернулись домой.
— Да ладно тебе, уже почти полночь. Оставайся, — сказал я, притянув её обратно в дом.
— Но...
— Отец спит на диване, а ты — в его комнате.
— Почему опять я? — пробормотал отец грустно.
— Ты что, хочешь, чтобы тётя Камилла спала на диване? Или, может, в моей комнате со мной? Мне всё равно, если она захочет...
— Ладно, сплю на диване! — поспешно сказал отец. Мы с тётей рассмеялись над его реакцией.
— Знаешь, я бы не возражала спать с тобой. Ты ведь мой племянник, — пошутила тётя.
— Ну, если бы мне было меньше десяти лет, это было бы нормально. Но сейчас я подросток, и ты слишком красива для этого. Так что у нас не будет шанса, — подмигнул я, вызвав искренний смех у тёти.
Обновлено: 13.02.2026