Глава 3 — Глава 3

Небольшое обращение от автора: Приветствую вас, дорогие читатели! Снова я, ваш любимый (или не очень) автор, который вот уже который час (день?) корпел над этой главой. И вот, когда последняя точка была поставлена, я вдруг осознал забавный факт: по количеству символов текст почти в точности повторил мой предыдущий . "Ого!" — подумал я. — "Какое странное совпадение!" Но потом до меня дошло: символы — это вам не знаки препинания, и считать их — занятие для бухгалтеров, а не для творцов. Поэтому объявляю: Отныне я свободен от глупых ограничений! Глава будет столько, сколько ей нужно быть — ни символом больше, ни знаком меньше. Как говорится: *"Я хозяин своего слова — сегодня даю, завтра забираю, а послезавтра вообще переписываю!"* Раз уж сгорел сарай гори и хата (спасибо моей невнимательности), то пусть и эта глава выйдет в свет раньше положенного срока. Что поделать — творчество не терпит строгих рамок! P.S.Надеюсь, вам понравится . Если нет — ну, что ж, в следующий раз постараюсь лучше. А если да — то я, конечно, очень рад, но не показываю этого, чтобы не терять авторской загадочности. Приятного чтения! И помните: идеальных глав не бывает — бывают только те, которые автор решил считать законченными. ———————————————————————— Как только я понял, где переродился, истерика накрыла и не отпускала весь день. Блядь, я в ебаном мире шиноби, где смерть — твой вечный спутник, ходит с тобой под ручку даже в толчок. Раскатал губу на спокойную учёбу, светлое безбедное будущее? Ага, на — обломись. Не знаю, чем заслужил такое «счастье», но тому, кто всё это устроил, хочется выразить огромную «благодарность» и крепко пожать шею. После дня истерики начало попускать, и я стал перебирать варианты. Возможно, я попал в тот временной отрезок, когда все войны шиноби уже закончились, Наруто уже всех запобедюкал, и меня ждёт спокойная мирная жизнь… Хуй там плавал. Нет тут никакого мира — сплошной пиздец, потому что я помню: в прошлой жизни выходило продолжение про его сынишку, и там тоже должен был прийти девятихвостый писец со своими друзьями. Но всё равно — варианты есть. Можно сбежать от этой мясорубки, стать торговцем, уехать куда подальше от магнита всех неприятностей. Да, буду лежать на шезлонге и попивать коктейли. Обогащение за счёт знаний из прошлой жизни — никто не отменял. Родитель, видимо, обеспокоенный моим состоянием (а как ещё реагировать на младенца, который сутки орал матом, а на все попытки его успокоить слал всех лесом), решил отнести меня к доктору. Прогулка до местной поликлиники позволила мне немного успокоиться. Вот только я практически ничего не видел, так как за каким-то хером меня замотали, как какое-то мумиё. Так и шли мы — ведомые матерью этой тушки, пока щель между тряпок не стала достаточно широкой, чтобы видеть округу. Улица была наполнена какофонией звуков и дышала жизнью — толпы людей, спешащих кто куда, шиноби мелькали то тут, то там, носились как наскипидаренные. Дома с покатыми крышами, обвитые гирляндами бумажных фонариков, будто вырастали из самой земли. Их деревянные стены хранили следы бесчисленных дождей и солнечных лучей. По краям дороги стояли лотки торгашей, пытавшихся втюхать свой товар: одни предлагали детские наборы начинающего ниндзя, маски и прочее, другие — свитки с затейливыми иероглифами. “Этот мир болен. Здесь детей с пелёнок готовят к бойне. И я… я теперь часть этого цирка уродов.” Где-то вдалеке звенел колокольчик, а под ногами шуршали опавшие листья. Мы продолжали прогулку, пока мне не открылся вид на огромную скалу, в которой были высечены лица сильнейших людей этого мира. Захотелось опять разрыдаться, забиться в тёмный угол и плакать, пока всё вокруг не исчезнет.Ну почему мне не может повезти хоть в чём-то? О, боги, ками, демоны — да хоть кто-нибудь, ответьте, чем я такое заслужил? На злоебучей скале красовались три морды. Всего лишь ТРИ ебаных каге. В груди что-то оборвалось. Не истерика — нет, это было похоже на то, как тебе медленно кладут руку на плечо и похлопывают, давая понять: да, ты скоро реально подохнешь. Я начал подвывать, осознавая, в какой жопе оказался, если Четвёртый ещё не родился. Или он такой же пиздюк, как и я. Да даже если старше — суть дела не меняет: меня ждёт война. Хуй знает какая по счёту мировая война шиноби. Это пиздец. Плакали мои планы отсидеться где-нибудь тихо, потому что будут воевать все против всех. И мне слабо верится, что мирное население это не коснётся — они будут первыми, кто познает все “прелести” войны.Мать начала покачивать меня — видимо, сутки моего непрерывного ора “НАХУЙ ЭТОТ ЦИРК, ОСТАНОВИТЕ ПЛАНЕТУ, Я СОЙДУ!” не прошли даром. Морфей потянул ко мне спасительные объятия, в голове опустело, и я провалился в тьму. Сознание пришло рывком. Тепло разливалось по телу, и я открыл глаза. Магия — единственное, что было в моей голове. Чья-то рука светилась мягким зеленоватым светом перед моими глазами, и внутри разливалось тепло и спокойствие. Это было настолько завораживающе, что я не мог отвести взгляд от манипуляций, которые проводили со мной. Чакра — это круто. Нет, не так — это афигеть как круто. Хочу так же. И больше. Человек в халате поднял меня и, передав матери, начал вещать на своём тарабарском. О чём они там шушукаются — не интересно. Всё равно даже пиратского переводчика мне не завезли. Поэтому я начал осматривать помещение. Белые стены, выцветшие от времени, но всё ещё сохраняющие видимость чистоты. Кушетка с потрёпанным клеёнчатым покрытием — видимо, именно на ней меня осматривали. Простой деревянный стол врача, заваленный бумагами, склянками с лекарствами и парой потрёпанных свитков. Шкаф в углу, заполненный склянками с разноцветными жидкостями, пучками сушёных трав и заспиртованными образцами.Ничего лишнего, но и не бедствуют — кабинет выглядит практично, без показной роскоши, но и без удручающей нищеты.И вдруг — зеркало. Ростовое, в простой деревянной раме, стоящее у дальней стены. В его отражении чётко виднелись мы все: мать с её напряжённой улыбкой, врач с деловитым выражением лица… и я. Тот, кого я ещё не знал. Тот, кем мне теперь предстояло стать. Белые стены кабинета казались слишком яркими, слишком нереальными — будто я смотрел на мир сквозь мутное стекло. В зеркале передо мной застыло отражение, от которого холодело внутри: Я. Младенец. Но уже не новорождённый — синева ушла, оставив кожу болезненно-бледной, почти прозрачной, ак из какого нибудь сериала или фильма про кровососущую братию. Волосы — неестественно белые, уже отросли на пару сантиметров. Не детский пушок, а густая шевелюра, которой в моём возрасте быть не должно. Но хуже всего были глаза. Алые. Яркие, как кровь на снегу. Бездетские.Знающие. Что… что это за хуйня? — пронеслось в голове. Я попытался пошевелиться — крохотная рука сжалась в кулак. Отражение повторило движение. Это был я. Но почему… почему я так выгляжу? Я, конечно, хотел себе стильные зенки, но это уже перебор. Единственное, что приходит в голову — моя “мать” либо наставила рога отцу с кем-то из клана Хатаке (или другим кобелём), либо… она мне вовсе не мать. Может, мои настоящие родители погибли, а эти люди просто присматривают за мной? Но это не объясняет главного — я выгляжу как анимешный полупокер, готовящийся на косплей-сходку. В голове резко сверкнула мысль: может, я альбинос? Тогда заворачивание в пелёнки имеет смысл — насколько я помню, у таких людей кожа сгорает на солнце за считанные минуты. Столько вопросов и ни одного ответа. Я даже не знаю, что будет хуже: быть нагуленным? Приёмным? Или вообще грёбаным альбиносом? Да и как так получилось, при таком уровне медицины — где, погладив ладошкой, можно вылечить почти всё? Оторвало руку? Не беда! Не забудь захватить её с собой — прилетай в госпиталь, тебя пощупают, и будешь как новый. Имея такие возможности, люди здесь должны быть здоровее самых ярых ЗОЖников из прошлого мира. Хотя Второй Хокаге вроде тоже имел стильный причесон и зенки как у меня. Возможно, чакральная медицина всё же не настолько всесильна, как я себе представлял