Глава 4 — Глава 4

От первого лица * Черт возьми! Ослеп и оглушен, не знаю что вокруг, враги или союзники. Если враг то лучше сдаться и попытаться договориться, и если получится то надо сбежать любым способом вместе с кейсом. И кажется началось... — Я СДАЮСЬ! НЕ СТРЕЛЯЙТЕ! НЕ УБИВАЙТЕ! — Вы в безопасности, можете отпустить свои руки. — Я СДАЮСЬ! Я ВАС НИЧЕРТА НЕ СЛЫШУ И НЕ ВИЖУ, НО ПОЖАЛУЙСТА НЕ УБИВАЙТЕ! — перешёл ли чуть ли на плач. — Подождём, а то походу на него ещё эффект от светошумовой работает. Некоторое время спустя всё-таки смог выйти от эффекта светошумового. Я был удивлён что они там доступны в таком мире. Но это не главное, и я сейчас находился в том самом лаборатории, а меня окружал персонал в защитных костюмах от радиации и химического воздействия. Прошёл полностью на очистки тела от всего что я там прихватил и отнесли к проверке. И после всего этого меня отправили к моему начальнику, а он был очень рад моему выполнении задания и в тот же час отправил на лабораторию для введения сыворотки. Чтобы мозг принял дозу сыворотки заранее, а тело уже там. Но могу сказать что в мозг буквально вкололи шприц с сывороткой и чувство что она взрывается была невыносима. Пока меня контузило после введения сыворотки, меня отправили к своему начальнику. Я ничего не понимал что он говорит и дал понять что нифига не понимаю. Потом меня отключило от сознания и проснулся в подвале. — Бл***, ну нахера... это был сон? — решил встать как голова заболела, будто после изучения материала во время сдачи сессии. А затем понял что это было наяву и меня вернули в моё тело. И я опять лёг в свой спальный мешок надеясь что я сплю, что не попал в мир Сталкер и нахожусь в своём мире, уснул на остановке и жду автобус... но надежды нет, и это реальный мир. Надо бы воды выпить, и снимаю перчатку, а воды нет... ну почему не везёт... — ПРОСНУЛСЯ ЖИВО ЩЕНОК, МЕДВЕДЬ ДРЕМУЧИЙ! — у двери кто-то заорал так, что я подскочил и врезался головой в верхнюю полку. — Да твою ж мать! Ты кто вообще?! — КОНЬ В ПАЛЬТО! — рявкнул он. — Скоро обед! — Какой обед?! — Тот самый, который ты проспал, парнишка! Завтрак прое**л, так хоть пообедаешь! И замолчи, а то гонять тебя буду! Он был явно недоволен. — Подожди, ты вообще кто? — Меня Волк назначил твоим старшим. Следить, чтоб ты с первого дня тут копыта не откинул. Я протёр лицо руками. Ну и пробуждение... — Ладно, кто ты? Ой... кто вы? — Очень быстро ты на уважение перешёл. — В голосе послышался сарказм. — Но ты новенький, так что прощаю. Хотя, блин, хабар ты собрал будь здоров. Я сжал зубы, вспомнив, как вчера тащил с трупов всё, что можно было унести. — И что? Разве в Зоне это запрещено? — Нет. Но ты, кретин, оставил их почти голыми. Теперь вояки ищут любую причину нагрянуть сюда с обыском. А знаешь, кто будет крайним? — …Я? — Бинго, салага. — он фыркнул. — Так что советую отдать свою бронь по-хорошему. — С какого хрена? — С того, что Сидорович на тебя злой как собака. Вчера, конечно, был доволен, но сегодня понял, у кого ты этот хабар стянул. — … — Дошло, парнишка? Давай, шагай, пока тебе Волк нагоняй не дал, — почесал он свою щетину — Ну, мародёрствовать в Зоне никто не запрещает, но знай меру. Я только собрался было спорить, но увидел, как он смотрит на меня — как на мертвого, но ещё топающего. Решил не испытывать судьбу и поплёлся к Волку. …Через минуту слушал трёхэтажный мат. Волк выдохнул, подошёл вплотную, ткнул пальцем в грудь: — Слышь, мальчишка. Ты нам тут ещё нужен. Но если ещё раз такую ху*ню учудишь — пойдёшь в первый же рейд живым болтом. — Я понял. — Нет, ты не понял. — Волк нахмурился. — Пойдёшь колоть дрова. До вечера. — … — И да. Завтра будем учить тебя выживать в Зоне. Минут через двадцать я обессиленно плюхнулся на бревно. Рядом другие новички продолжали рубить дрова, а опытные сталкеры с ухмылкой наблюдали за нами. — А зачем нам вообще столько дров? — пробормотал я. — Через месяц зима. — услышал в ответ. — Тебе же не хочется сдохнуть от холода? Я тихо выругался. Позже, уже на привале, решил разузнать про Стрелка. — Какого нахрен Стрелка? — удивились сталкеры. — Ну, знаменитый сталкер… — Не знаем мы никакого Стрелка. Я что-то такого ожидал. — А наёмники? Сталкеры переглянулись. — Пацан, не задавай таких вопросов. В их голосах был явный намёк. …"Либо меня жестко на**али, либо я угодил в какую-то странную версию Зоны…" И пошёл спросить Волка, а он сказал что никакого такого сталкера не встречал, спросил про Бар, а он на мой вопрос ответил вопросом, какой бар? После разговора с Волком и изнурительного рубки дров я еле передвигал ноги. Кисти болели, плечи ныл, поясница, кажется, решила выйти в запас. Я подошёл к костру, где уже собрались другие новички. Пахло тушёнкой, гарью и мокрой землёй. Один из бывалых сталкеров — мужик с серым, как пепел, лицом — протянул мне миску. — Жри, пацан. Завтра в рейд, сил понадобятся. Я посмотрел в миску. В ней плавала густая, мутноватая жижа с кусками картошки и чем-то похожим на мясо. — …Это собачатина? Сталкер ухмыльнулся: — Ладно, пацан, ты не настолько в жопе, чтоб собачатину жрать. Это говядина с тушенки. Я кивнул и принялся есть. Каша оказалась солоноватой, пресной, но горячей. Я ел молча, слушая разговоры вокруг. Они отличались от тех, что я слышал в игре. В игре сталкеры всегда были такими философскими, мрачными, но романтичными. Их реплики можно было растаскивать на цитаты. А тут? Тут один жаловался на протекающий ботинок, другой спорил, сколько "сидоровская тушёнка" ещё годна, если банка вздулась, но пахнет нормально. Третий рассказывал, как ночью ходил отлить за деревню, а там в темноте кто-то прошаркал мимо. — Аномалия? — спросил кто-то. — Хрен знает. — ответил мужик. — Но я еле успел убежать. Я погрустнел, ведь в игре всё было не так. Ты чётко знал, где безопасно, а где тебя схватит невидимая рука аномалии и размотает, как куклу. Тут же… Зона была живая. Она не давала никаких предупреждений. Ты мог встать ночью поссать за куст — и тебя просто не станет. Я отодвинул пустую миску и уставился в костёр. В книгах Зона тоже была опасной. Но там всегда было как-то… кинематографично. Ты читатель — значит, ты видишь логику. Ты знаешь, что если герой встретил мутанта, то у него либо есть план, либо будет эффектное спасение в последний момент. А тут? Тут, если мутант увидит тебя первым — ты труп. Если зайдёшь в туман не в том месте — тебя просто не найдут. Если пойдёшь за артефактом без опыта — останешься без рук. В книгах и игре всегда была романтика Зоны. Но в реальности Зона — это грязь, холод, постоянная усталость и страх. Я потрогал ремень автомата ак-74 которую смог сохранить, и осмотрел разгрузку с тремя магазинами от него. И маленький школьный рюкзак который мне отдал Сидорович в замен на тактическую, внутри были пару коробок патронов и дополнительные два магазина. Аптечка первой помощи и водка Казаки. Только смотря на костер, я осознал что этот грёбаный мир, где я реально могу сдохнуть, а тот парень возможно мне не поможет. Как ночью трудно спать, потому что непривычная тишина кажется пугающей. Как сталкеры боятся выходить на улицу без фонаря — не из-за мутантов, а из-за аномалий, которые ночью не видно. Как одежда вечно мокрая и грязная, а сапоги стёрли ноги в кровь. Как еда быстро портится, потому что холодильников нет, а в жару консервы вздуваются, и жрать нечего. С утра меня разбудил громкий голос. — Подъём, салаги! Живо к центру деревни! Мне с трудом получалось открыть глаза. Голова гудела после тяжёлого дня, мышцы ныли от вчерашней рубки дров. Вокруг слышались недовольные стоны — остальные новички просыпались с такой же неохотой. — Давай, салага, пока тебя за шкирку не вытащили, — буркнул тот же сталкер, что разбудил меня вчера. На улице было холодно. У костра уже стояла группа новичков, перед ними — двое бывалых сталкеров. Один из них, коренастый и широкоплечий, заговорил: — Слушайте сюда. Отец Валерьян набирает людей. Группа уходит сегодня, те, кто присоединится — получат шанс выбиться в люди. Но вольных мест мало. Кто хочет, шаг вперёд. Некоторые сталкеры зашептались, а потом три человека вышли вперёд. Мне пришлось задумался. Отец Валерьян… Где-то слышал это имя. Кажется, было оно в игре, но вот кто это такой? Я не мог вспомнить. Решил не рисковать и остался стоять. — Ладно, остальные остаются. Кто идёт, собирайтесь — через пять минут выход. Отряд новобранцев ушёл. А я пожал плечами. Мне не известно, хорошее ли это было решение, но что-то внутри подсказывало — лучше пока держаться подальше. Спустя минут десять к оставшимся новичкам подошёл другой сталкер. Высокий, жилистый, с изрядно потрёпанной экипировкой и автоматом за спиной. — Ну что, салаги, раз уж вы тут — займёмся обучением. Зона не любит дураков. Старший сталкер провёл их за деревню, вывел на небольшую возвышенность, откуда было видно окрестности. — Смотрите внимательно. Запоминайте. Если не хотите сдохнуть раньше времени. Он показал рукой в сторону леса. — Вон там — Болотная топь. Не лезьте туда без дела, особенно ночью. Мутанты, аномалии, гиблое место. Если повезёт — просто утонете. Если нет… ну, сами увидите, если сунетесь. Повернулся в другую сторону. — Там хутор. Сюда иногда заходят бандиты. Лучше с ними не связываться, если у вас нет хорошего ствола и опыта. Или если не умеете болтать так, чтобы вас не пустили в расход. Дальше он показал на дальние строения, едва различимые в тумане. — Вон там старая фабрика. Там обитают сталкеры, но среди них есть и отморозки. Если пойдёте туда, смотрите в оба. Мы молча кивали, запоминая каждое слово. — Ещё одно правило. Если слышите свист, но не видите, кто свистит — не идите туда. Это может быть выброс газа или что-то похуже. — А ещё слышал, что если увидишь свет ночью в стороне леса — не иди туда, — добавил кто-то из новичков. Старший усмехнулся: — А если увидишь, как в небе парит что-то похожее на шаровую молнию — вообще ложись и не дыши. Иначе ты уже труп. — Теперь насчёт людей. — Сидорович — наш барыга. Он гнида, но если тебе что-то нужно — иди к нему. Но не вздумай его обмануть. — Волк — наш координатор. Если хочешь чего-то добиться, стоит с ним дружить. — Есть ещё охотники. Они знают, как работать с мутантами, но не любят новичков. Задавать тупые вопросы им не стоит. — Кого точно стоит избегать — это тех, кто ходит в одиночку, но выглядит слишком уверенно. Это либо крысы, либо психи. Зона была не просто опасной. Она была другой. В ней действовали не только обычные законы, но и что-то ещё — что нельзя было объяснить. Что дальше? — Ну, салаги. Теперь решайте. Хотите остаться в деревне и заниматься всякой хренью — пожалуйста. Хотите учиться выживанию — сегодня после обеда будет рейд. Новички переглянулись. Кто-то выглядел испуганным, кто-то — решительным. И мне нужно было решить, каким будет мой следующий день в Зоне. Я стоял у костра, грея руки, и ждал, когда наберётся группа новичков, готовых отправиться на обучение. Желающих было мало. Кто-то боялся, кто-то просто не хотел рисковать, а кто-то уже пытался зарабатывать себе на жизнь в Зоне безо всяких курсов. Меня самого особо не жаловали. Молодой, 18 лет, в экипировке, которая едва ли могла защитить от серьёзной угрозы. Простая куртка и старенький АК-47 — оружие хорошее, патронов много, а если что-то случится, далеко мне с этим не уйти. Некоторые из моих "товарищей" в группе не скрывали недовольства. — Щенок, а не сталкер, — бормотал один из них, пожилой мужик с густой бородой. — Зона его быстро съест, если сам не поймёт, куда попал, — отвечал ему другой, плотный мужчина с обрезом. Но мне не до них было дела. У меня была другая проблема . Шрам. Нужно его найти По лору до "Чистого Неба" оставался год, а значит, Шрам уже должен был быть в Зоне. Возможно, он ещё не встречался с Лебедевым и его людьми, но где-то бродил, выполняя заказы. Я хорошо знал, что если мне удастся выйти на связь с этим человеком, это увеличит шансы на выживание. По крайней мере, мне получилось бы предупредить его о будущем выбросе, который сделает из него "чудо-артефакт". И то не факт, моей задачей является не дать ему умереть, а зная как этим людям не объяснить что они игровые, книжные персонажи, а реальные люди, то будет трудно. Но где искать Шрама? В памяти всплывали фрагменты лора: он был наёмником, работал по контракту… Значит, логично искать его среди таких же одиночек или на старых базах. А потом… Стрелок. Тут было сложнее. По слухам, его ещё не было в Зоне. Может, он где-то на севере? Может, он уже пробирается к центру? А может, его путь ещё не начался? Если он не появится — лор изменится, и последствия могут быть самыми разными. "Шрам — в приоритете. Стрелок — потом." Для этого меня нужно было: 1. Выжить. 2. Собрать информацию. 3. Обрести полезные связи. И первым шагом было обучение. Набирается группа Постепенно к костру подходили новички. Трое. Пятеро. Семеро. Некоторые переглядывались, явно нервничая. Другие наоборот — выглядели решительно. Пришлось их осмотреть. Кто-то был одет в "бомжеватые" куртки, кто-то в старую армейскую форму. Оружие разное: у кого обрез, у кого ПМ, у кого травмат. Через несколько минут появился сталкер, который должен был нас вести. — Ну что, салаги, готовы? — он окинул их взглядом. — Пара простых правил. Кто зеванёт — может остаться в Зоне навсегда. Кто будет тупым — сдохнет. Кто попытается строить из себя героя — тоже. Всё ясно? Мы молча кивнули. — Тогда двигаем. Добро пожаловать в реальность. И меня зовут Рожковый, запомните. Мы ходили вокруг деревни, пробираясь по узким тропам и осматривая окрестности. Старший группы, бывалый сталкер в выцветшей камуфляжной куртке, говорил негромко, но уверенно: — Здесь безопасно. Сегодня. А завтра — хрен его знает. Зона живёт по своим правилам. Пришлось слушать внимательно, сверяя реальность с тем, что помню из игры. Но одно дело знать карту, а другое — ходить по ней, чувствуя каждую лужу под ногами, каждый подозрительный шорох в кустах. — С этими можно торговать, — старший кивнул на лагерь сталкеров. — С этими можно пить. А вот к тем лучше не соваться. Они тебя даже не предупредят — просто шмальнут. Группа кивала, запоминая. Кто-то нервно ёрзал, держа обрез покрепче. — Главное правило — не борзей. Не геройствуй. И не суйся, куда не просят. Иначе тебя найдут через неделю, да и то если повезёт. Прошло время… Зима. ... Холод пробирался в каждую щель, заставляя сжиматься в комок даже самых опытных сталкеров. А я сидел в подвале, ближе к костру, пытаясь растереть замёрзшие пальцы. Ветер завывал за пределами убежища, где-то вдали потрескивали выстрелы. Здесь уже не первый день отсиживаюсь, зарабатывая мелочь на случайных поручениях. Идти пока некуда. В идеале — накопить на что-то получше, чем эта драная куртка и старый автомат. Хотя бы на нормальное снаряжение. И набрать отряд. Хотя бы на еду, чтобы не глотать пайки, которые даже собаки ели бы без особого удовольствия. Шрам? До него ещё добраться надо. Стрелок? Он вообще где-то там, на севере. Или ещё не появился. Сначала — выжить. А потом разбираться, как не дать этим легендам Зоны сгинуть в её недрах. Охотники — обычная сталкерская группировка, занимаются охотой за мутировавшей дичью. Благо за части некоторых животных или чучела могут заплатить просто огромные деньги. Отличить от простых сталкеров довольно легко — почти всегда эти ребята используют охотничье оружия. Пользуются уважением среди сталкеров, ибо уничтожают много опасных тварей. Охотники — по большей части бывшие браконьеры. Им знакома жизнь в диких условиях, и Зона для них не намного опаснее каких-нибудь джунглей. Плюсом к тому — зверья нисколько не меньше, а за их отстрел не то что не ловят — благодарят и деньги платят. Внимание! Этот перевод, возможно, ещё не готов. Его статус: перевод редактируется