Том 1 Глава 1 — Глава 1 — Песнь Льда и Огня: Шторм Райден

Девятнадцать лет кукую на этом свете, а девушки — ни одной. Даже за ручку не держался. Вот такой я уродился. Волк-одиночка хренов. Паршиво, само собой... но, учитывая, что я сам шарахаюсь от всех как от чумы, на кого тут пенять? На злую судьбу-индейку? На несправедливость мироздания? Да ну, брось. Кстати, меня зовут Артур Астли (имя что надо, сам знаю — прямо как у рок-звезды). Я тот еще странный тип с кучей увлечений, которые плохо друг с другом уживаются... видеоигры до трех утра, аниме с косоглазыми школьницами, бокс по выходным, чтение толстенных книжек, баскетбол во дворе... черт побери, на все это катастрофически не хватает ни времени, ни сил. А уж с тех пор, как в этом году я устроился вкалывать на каком-то богом забытом складе — так вообще караул. Физический труд, хоть и не требует семи пядей во лбу, довольно-таки изматывает. К вечеру мозги превращаются в кашу-малашу, а руки трясутся как у алкаша. "И на кой ляд я здесь торчу, таскаю всякую рухлядь... да с этим любой робот справился бы!" — размышлял я, волоча очередной ящик с запчастями, от которого разило машинным маслом и тленом. Ну а что поделать — не захотел я развивать свои сомнительные таланты в области экономики в универе, чтобы потом не влезть в долги по уши на двадцать один косарь по студенческим кредитам. Реальная жизнь — сплошная задница, уж поверьте старику. Зато теперь у меня наконец-то есть свои кровные денежки. Время от времени могу позволить себе купить то, что душа просит, и ни от кого не зависеть — хочешь суши на ужин, хочешь новую игру в Steam. Свобода, однако. Вот только я почему-то склонен вкалывать как проклятый... в то время как все вокруг весь день болтают с коллегами о футболе да о бабах, ржут как кони и курят на каждом углу. А я тут надрываюсь, словно на галерах... и ради чего, спрашивается? В конце месяца получаю ровно столько же, сколько и эти лентяи. Просто... выпускаю пар впустую, как старый паровоз. И прекрасно это понимая, все равно выкладываюсь на все сто. Такой уж меня батя воспитал — от сохи не бегать, работу любить. "Если у меня и есть какой-то талант... то это способность тупо махать кирпичами без остановки на обед" — мрачно размышлял я, чувствуя, как спина ноет от тяжести. — Ааа... конец смены, слава всем святым на небесах. Подхватив потрепанный рюкзак, я, не теряя ни секунды, вылетел на улицу и запрыгнул в автобус до дома. Салон был набит как сардины в банке, так что пришлось стоять, практически вжавшись спиной в стенку. Запах человеческого пота, дешевой туалетной воды и какой-то подозрительной еды из пластиковых контейнеров бил в ноздри с такой силой, что хотелось зажать нос. Суббота, вечер — чего еще ожидать от общественного транспорта в час пик. И вот, пока я там торчал, слушая свой плейлист в YouTube Music (да пошел к черту Spotify со своими подписками), парочка рядом со мной начала сходить с катушек. Девчонка лет двадцати с копейками обвивала руками какого-то долговязого парня — видимо, своего бойфренда — и осыпала его поцелуями, словно это была ее единственная атака в арсенале, как у покемона с одним приемом. При каждом чмоке раздавался характерный звук, от которого у меня по спине пробегали мурашки размером с таракана. Парень держался довольно флегматично, отчего мне захотелось закатить глаза до упора. "Сняли бы комнату, голубки, что ли" — ехидно подумал я, наблюдая за этим театром одного актера. В конце концов, он все-таки ответил на ее поцелуи, и я почувствовал себя оскорбленным в самых священных чувствах. Не то чтобы она была какой-то нереальной красоткой из рекламы шампуня, чтобы я ему завидовал... ладно, черт с ним, завидовал, но по-другому. И дело было вовсе не в ее внешности — обычная девчонка как девчонка, волосы цвета воронова крыла, глаза карие, фигурка так себе. Правда заключалась в том, что я тоже хотел такой близости. Хотел девушку, которая относилась бы ко мне с нежностью, а не смотрела сквозь меня, как на пустое место. Кого-то, кого можно было бы обнимать, целовать, с кем можно было бы делиться теплом в холодные вечера... ну, вы понимаете, о чем я. Я просто хотел быть счастливым. Неужели это чересчур много для обычного работяги? Увы, манна небесная на простых смертных с неба не сыплется. Приходится довольствоваться крохами. Когда-то у меня были настоящие мечты и грандиозные планы на жизнь, но я никогда не прилагал для их осуществления сверхусилий; мне хотелось получить все готовенькое здесь и сейчас. Мечтать было легко — лежишь на кровати, строишь воздушные замки... а вот делать все эти мелкие, скучные шаги к вершине Эвереста — нет уж, увольте. Когда-то я хотел стать полицейским, чтобы ловить плохих парней, как в боевиках, потом лучником, как Робин Гуд, затем геймдизайнером, чтобы создавать крутые игры, боксером, чтобы всех в нокаут... а потом моя одержимость баскетболом достигла космических высот, и я мечтал попасть в НБА. Но когда ты ростом всего метр семьдесят с копейками и стремишься в лигу двухметровых великанов... м-да, шансов примерно столько же, сколько у снежка в аду. "Было ли это моим оправданием? Нечто, над чем у меня не было никакого контроля? Хотя постойте... я же тренировался почти каждый божий день, до седьмого пота, и все равно играл как последний лузер... может, надежды действительно не было?" — крутились в голове невеселые мысли. После отвратительной дороги домой, полной забитых до отказа поездов и автобусов (и куда, интересно знать, подевался весь этот страх перед ковидом?), я наконец добрался до своей берлоги. Швырнул рюкзак на пол — он грохнулся с таким звуком, словно в нем были кирпичи, скинул ботинки и рабочие штаны, от которых разило потом и пылью, и просто рухнул на кровать в своей однушке. Устал как собака после охоты, честное слово. Эти двенадцатичасовые смены никогда легко не давались — к концу дня чувствуешь себя выжатым лимоном. Жизнь в одиночестве... никак не помогала моему растущему чувству изоляции от всего мира. Несмотря на все родительские нотации и раздражающие моменты семейных ужинов, я все же скучал по своей семье. По маминому борщу, по папиным рассказам про работу, даже по кошке, которая вечно путалась под ногами. Экран телефона вспыхнул уведомлением. "Лейкерс против Селтикс, начало матча. Лейкерс пытаются прервать серию из десяти поражений ради своей третьей победы в сезоне". "Команда неудачников... как и я" — хмыкнул я. Я закатил глаза и просто провалился в сон, словно в глубокую яму. — Привет, дружок. Я открываю глаза... и вижу этого чертовски сияющего типа. Под "сияющим" я подразумеваю буквально ослепляющего — словно кто-то включил прожектор прямо мне в лицо. На несколько мгновений я подумал, что окончательно ослеп и теперь буду всю жизнь просить милостыню у метро. — У смертного проблемы со скиллом... — протянул незнакомец с легкой насмешкой в голосе. Внезапно зрение вернулось, и я смог его толком разглядеть. Передо мной сидел мужчина с телосложением профессионального борца — широченные плечи, могучая грудь, руки как у кузнеца. Длинные серебристые волосы цвета лунного света ниспадали до плеч, а фиолетовые глаза сверкали каким-то нездешним огнем... Он выглядел как странная помесь Роберта Баратеона в расцвете сил, роста Горы Клигана и красоты Рейгара Таргариена из "Игры престолов". Этот мужчина мог заполучить любую красотку одной только улыбкой, без малейших сомнений... даже его легкая ухмылка была настолько обворожительной, что хотелось смотреть и не отрываться. "Погодите-ка... а это разве не герб дома Таргариенов на его груди?" — пронеслось в голове. Я в полнейшем замешательстве уставился на его одежду. Черная кожаная курткак с красными драконьими головами — что-то подобное носил Деймон Таргариен из "Дома Дракона"... Потом я перевел взгляд на себя... строгий деловой костюм? С каких пор я хожу в офисном прикиде? И какого хрена я вообще здесь очутился? Последнее, что я помнил — свою убогую кровать после смены. — У тебя слишком много вопросов в голове, юный кандидат, — усмехнулся мужчина, неспешно потягивая из стеклянной бутылочки кока-колу. Звук пузырьков был отчетливо слышен в тишине офиса. — А я человек крайне занятой, так что давай без лишних церемоний... Он небрежно пододвинул ко мне лист бумаги. Запах дорогой парфюмерии — что-то вроде сандала с нотками корицы — исходил от него волнами. "Это наверняка какой-то дурацкий сон..." — вполне разумно подумал я и со всей дури отвесил себе звонкую пощечину. Щека мгновенно загорелась, а в ушах зазвенело. — Ой, вряд ли это сон, милый мой. Учитывая, что у тебя нет никаких истинных стремлений в жизни... я подумал, а почему бы тебе не развлечь меня немного? — В его фиолетовых глазах плясали веселые искорки, словно он получал удовольствие от моего замешательства. — У меня есть стремления... — попытался возразить я, хотя голос прозвучал неуверенно. — Вкалывать как раб на галерах за эти бесполезные цветные бумажки? — Он поцокал языком, словно журил нашкодившего щенка. — Ты гораздо умнее, чем кажешься. Но... ты панически боишься рисковать, не так ли? Именно поэтому ты бы никогда ничего путного в жизни не добился. Одинокий как волк, без гроша за душой и в перманентной депрессии... существование, где все твои так называемые удовольствия — это просто способ сбежать от реальности. Видеоигры до утра, бесконечные сериалы, та бессмысленная игра, где дядьки в трусах бросают мячик в железное кольцо. Все твое жалкое существование, от рождения и до самой смерти, — сплошная трата воздуха. Он многозначительно поцокал языком, качая головой. — Тц-тц-тц... поистине прискорбная растрата потенциала. — ...А какой у меня потенциал? — спросил я, скептически приподняв бровь. "Ну да, меня тут разделали под орех... но ведь он абсолютно прав, чертов сукин сын. Что я, блядь, творю со своей жизнью? Ровным счетом ничего. И что же он мне предлагает взамен?" — лихорадочно размышлял я. — А вот давай-ка это и выясним, — широко улыбнулся серебровласый красавец, легонько постукивая по листу бумаги каким-то изящным кинжалом с драконьей рукоятью. — Давай же, я специально для тебя ручку приготовил. — А это вообще про что? — Если бы ты потрудился прочесть эту чертову бумагу, то все бы понял с первого взгляда. Как бы то ни было... — Он поднялся со своего кресла, и я почувствовал исходящий от него жар, словно он был живым костром. — Мне пора на свидание с одной из моих любимых жен. У тебя в распоряжении все время мультивселенной, так что не спеши с ответами, Артур Астли. — Эй, постой... Я моргнул — и он растворился в воздухе, словно его здесь никогда и не было. Только слабый аромат сандала напоминал о его присутствии. Сразу после этого я вскочил со стула — тот мягко заскрипел — и принялся тщательно исследовать помещение. Оказалось, этот офис находился на самой вершине небоскреба. Огромные панорамные окна открывали вид на бескрайний город, огни которого мерцали внизу как россыпь бриллиантов. Однако когда я попытался выбраться через дверь, ручка не поддалась — словно заварена намертво. Казалось, кроме меня здесь больше никого не было. Даже звуков не слышно — ни гула машин, ни голосов людей. Мертвая тишина давила на барабанные перепонки. Мне ничего не оставалось, кроме как вернуться к загадочной бумаге на столе. Она лежала под теплым светом настольной лампы, словно ждала моего внимания.

Том 1 Глава 1 — Глава 1

Комментарии к главе