Пролог
Итак, меня зовут Василий Писцовыч.
Я шёл по дороге в магазин, чтоб купить тортик на день рождения друга, которого знаю с детства. Его зовут, Дмитрий Далбо*кхм . . . Ладно не будем так шутить . . . Каздецовечь, как видите наши фамилии довольно . . . Ну вы поняли :D
Ну вот, переходил я улицу в наушниках, играл тяжёлый рок, который меня убаюкивал, было утро. Вокруг было много людей, и, что кстати странно, машин не было.
Я уже почти добрался до другой стороны дороги, как почувствовал тупую, неожиданную боль в боку. Отлетев где-то на три метра и стукнувшись об витрину магазина тортиков, я своей тупой головой проломил стекло.
Всё тело болело. Посмотрев в сторону, где я только что был, я увидел грузовик. Смотря на место водителя, я никого не увидел. От такого я аж приохерел. И самое странное в том, что он едет на меня.
Пытаюсь встать, но всё тело болит так, что не могу шевельнуться, боль адская. Похоже я сломал несколько костей.
Грузовик переехал меня дважды, принеся еще больше адской боли. Стало немного холодеть в руках и ногах, и я услышал отчётливый хруст и давление на пояснице. Он что, переехал меня трижды?!
И вдруг адская боль резко ушла ,стало холодно, темно. Очень темно, я ничего не вижу . . .
Стоп, меня же переехали?! Точно, но помню это как в тумане, память как будто ускользает из моей головы. Пытаясь запомнить хотя бы что-то, я запомнил свою фамилию: Писцовыч . Эх, похоже другого не удалось запомнить, что же делать?
Не знаю сколько так времени я пытался вспомнить хоть что-то, но я наконец понял, что не могу ничего вспомнить, кроме фамилии и грузовика без водителя . . .
Меня начало куда-то засасывать, и я решил не противится, ведь оттуда я чувствовал тепло, нежное, знакомое и это . . . Это не передаваемое чувство счастья, словно там кто-то счастливый.
Через некоторое время меня засосало полностью (как бы это не звучало :) ). Тут холодновато как-то. Я пытаюсь крикнуть, но слышу лишь:
- ПИИ-ИИ-ИИ.
Кто-то скулит? Стоп, это что, я?! Похоже после грузовика пострадали мои голосовые связки...
Пытаюсь открыть глаза, получается с трудом. Вижу мутного человека, но понемногу зрение нормализуется, и становится даже лучше чем было.
В белом халате, очках и с чёрными волосами, мне улыбается ученый-доктор, он смотрит на меня так, словно дыру пытается просверлить.
Пытаюсь посмотреть на себя . . .
ЧТО ЗА *?!
Какого * я похож на белый комочек с лапками и хвостом?!
Пытаюсь встать на свои ноги, кхм. . . Лапы, но падаю.
Это все похоже на одну из книг про перерождение. Похоже я сейчас в операционной, и мне вкололи какой то наркотик.
Ладно, будем наслаждаться пока можем.
Меня берут на руки, это делает тот учёный в халате. Он меня разглядывает со всех сторон . . .
Он поднял хвост и сказал:
- Мальчик.
Я попытался своей лапкой его поцарапать, но не смог. Жаль.
Посмотрев ему за спину, я увидел девушку лет двадцати, а может и двадцати пяти на вид.
Блондинка - это всё что я могу сказать о ней. У неё достаточно незаурядная внешность и она в халате - таком же, который носит этот учёный-извращенец - а также она держит записной блокнот и ручку.
Лучше бы она меня держала.
Я начинаю чувствовать сильную усталость, которую ранее не замечал, и я не могу с ней бороться. Я решаю заснуть, да, именно, я решаю, а не мой организм - да-да . . .
"Зевок"
Ладно, пора спать.