Обычно мне нравился дождь.
Во многом — за звук. Эта тонкая симфония капель, стучащих по листьям, по земле, по крышам. Где-то вдали гремит гром, но не угрожающе — просто добавляет объёма. Дождь отсекает лишние звуки мира, оставляя только себя. Это — привычная, почти медитативная тишина. Многие это любят.
Но я шёл чуть дальше. Мне нравилось и само ощущение дождя на коже. Не ливень — он ужасен. А мелкий, тихий дождь — он словно обволакивает, как тёплое одеяло, только прохладное. Конечно, это работало только при двух условиях: если поблизости было укрытие, и если дождь не был отравлен городской химией. Раньше я жил в деревне — там это было возможно. И мне, правда, нравилось попадать под дождь.
Сейчас — не тот случай.
Я брёл по какому-то готэмскому парку. Да-да, тому самому Готэму — городу, в котором смог способен породить суперзлодеев, а уличные фонари — гаснуть от одного твоего взгляда. Город, где даже если ты не бомж, не иностранец и не странный чудак, на тебя всё равно будут косо смотреть. А если ты всё сразу — то и подавно.
А я теперь, видимо, и есть этот самый чудак. Может, внешне пока и не видно, но я говорил не как местный, двигался не как местный… да и вообще — я, кажется, стал магом.
Наверное. Ну, я на это надеялся. Очень.
Я ускорил шаг, вышел к воротам…
Закрыто. Видимо, парк на ночь закрывают, чтобы бездомные не оккупировали скамейки. Не самая добрая мера — и плохой знак для меня.
Хотя… может, наоборот?
Я подошёл к одному из бетонных столбов, положил руку на холодную серую поверхность. Замер. Вдох. Выдох. И — лёгким усилием — надавил.
Палец провалился в камень.
Да. Магия. Это точно магия.
Но стоило мне надавить чуть глубже, как внутри что-то рвануло — тонкое напряжение. Я остановился. Попробовал по-другому: провёл пальцем вниз — легко, без сопротивления. Оставил борозду до мостовой. Затем — вбок, вверх, снова вниз. И ещё раз в сторону. Всё.
Лёгкий толчок — и дверь распахнулась.
Прямо в камне открылась небольшая каморка, чуть больше платяного шкафа. И всё-таки она была шире, чем позволяли размеры столба. Пространство внутри — больше, чем снаружи.
Я замер на секунду.
Разрыв реальности. Откровенный. Настоящий.
Вдалеке снова грохнул гром. Я нырнул внутрь, подальше от дождя.
Внутри было темно. И тесно. До дрожи. Места ровно столько, чтобы вспомнить, что у меня в детстве была лёгкая клаустрофобия. За спиной всё ещё лил дождь, вход оставался открытым — но даже так это было лучше, чем мокнуть снаружи.
Хотя... стоило мне осмотреться, я понял, что насквозь промок.
А потом — ещё хуже. Кожа слегка зудела. Надеюсь, это просто паранойя. Готэм, конечно, город своеобразный, но кислотный дождь — это уже через край.
К счастью, у меня был трюк на этот случай!
Ну… не на зуд, а на промокание. Технически — даже не заклинание. Кантип.
Моя магия — это не ритуалы, не древние тома, не фаерболы.
Это — мелочи. Фокусы. Магические трюки. Сотня маленьких приёмов, которые почти никто не считает настоящей магией.
Хотя если честно… мне и этого хватало. Магия есть магия.
И учитывая, чем мне пришлось пожертвовать, чтобы получить хотя бы это — я был готов плясать от радости.
Ну, если бы не оказался при этом в Готэме. Без документов. Без денег. И с головой, полной неоформленных заклинаний.
Ладно. Фокус. Конкретика.
Нужно хотя бы попробовать высушиться...
Я собрал в уме нужный Кантип — и тут же резко отдёрнул руки.
Магия, не успев проявиться, взвизгнула внутри, словно натянутая струна.
Я быстро отпустил. Пространство слегка исказилось, и из пальцев сорвались жалкие искры — тусклые, короткие, рассыпающиеся в воздухе.
— Да чтоб тебя, — пробормотал я и попробовал снова...
Плохо. Ох, как плохо.
Я знал, что часть трюков не сразу приживётся. Но не думал, что это так проявится. Я чувствовал, что связь с магией есть… но зыбкая. Ненадёжная.
Придётся разбираться.
Я закрыл глаза. Сделал вдох. И погрузился внутрь себя — туда, где теперь жили сто крошечных магических трюков, вплетённых в мою душу.
Ощущение?
Так себе.
Почти все — нестабильны.
У одних — проблемы с продолжительностью: магия буквально распадается, если держать её дольше нескольких секунд.
У других — радиус действия сужен до размеров носового платка.
И третьи… самые опасные.
У них сам канал связи с магией дрожит, как битое стекло. Один запуск — окей. Второй — и всё. Связь рвётся. Кантип умирает. Навсегда.
И я пока не знал, как это починить.
Итак… что у меня есть?
Одиннадцать.
Из ста — только одиннадцать полностью стабильны.
🔹 Благословение, Кровавые монеты, Кулак, Добрый плод, Стук, Тишина, Карман, Подъём мёртвых, Руны, Ведьмин отвар.
Остальные — либо ломаются, либо дрожат, либо взрываются, если на них дунуть.
Но даже это — не ноль.
С этими одиннадцатью можно жить. Благословение, Кровавые монеты и Добрый плод — помогут выжить. Руны и Отвар — пригодятся позже. А Карман и Кулак... ну, это же Готэм. Сам понимаешь.
На всякий случай я открыл крошечное пространственное хранилище — Карман. Спрятал туда всё, что у меня ещё оставалось из дома. Чисто из сентимента.
Теперь нужно было понять, что делать дальше.
Фокус с сушкой — пока нет. Слишком опасно. Придётся позже разбираться, как починить. Я ведь всё ещё должен освоить все сто Кантипов и передать их дальше.
Но сейчас — важнее выживание.
📌 Пункт первый: выбраться из парка, желательно без наручников.
📌 Пункт второй: найти хоть какое-то укрытие — с крышей, желательно с мебелью.
📌 Пункт третий: раздобыть средства. Любые.
📌 Пункт четвёртый: магия. Пока она — инструмент. Потом, может быть, станет целью.
Думаю, я справлюсь. План есть. Точнее — цель.
А сам план пока один: отсидеться в Нычке.
А потом — действовать.
Обновлено: 18.01.2026