Глава 4 — Глава 4

Я рухнул обратно на кровать, грудь вздымалась, пот струился. На моих часах — чуть после четырёх дня. На сегодня хватит тренировки. Лёгкие горели, будто в них пламя. Я потянулся в ванную, стянул рубашку. — Третий душ за день, — пробормотал я. — В таком темпе я скоро стану мизантропом чистоты. Тёплая вода лилась, смывая боль с податливых мышц. В уголке сознания пробежал голографный всплеск системы: [Прогресс шаблона: Джейсон Борн — 57%] Я нахмурился. Вот и всё? Часы отработок каждого приёма — и прибавка всего четыре процента. Если бы мне выпал кто-нибудь сильнее Борна, я бы стоял на месте. Тревога, глодавшая меня весь день, под душем утихла. Но инстинкты Борна не смолкали. Что-то было не так. Я прокрутил в голове каждую старую слежку Джона — всё выглядело слишком чистым, слишком простым. Никто не выживает при преследовании картеля так долго, не будучи замеченным. Если только… им не нужно было, чтобы он был жив. Я выключил воду, полотенцем обвязал талию — ещё влажную от пара. Когда я зашторил окно, по коже пробежал мороз. — Чёрт, — прошептал я. — За мной следят. Я заставил себя вести себя спокойно. Быстро оделся — чёрный костюм, хрустящая рубашка. В зеркале я на секунду походил на молодого Джона Уика. На мгновение мелькнула мысль взять здесь это имя — новая личина. Но я отшвырнул её прочь. Телефон завибрировал: Саманта — пять пропущенных вызовов. Я вздохнул и нажал «пере-звонить». Она ответила через два гудка. — Джон? Наконец. Где ты был? Ты не звонил целую неделю! — Слушаю, — ответил я ровно. — Слушаешь? Что — эй, оставь — неважно. Ты помнишь мой день рождения, да? На следующей неделе. Если и в этот раз пропустишь, клянусь… — Я буду. — Обещаешь? — Да. Она выдохнула. — Хорошо. И прекрати слать мне деньги. Я теперь подрабатываю. Мне не нужна твоя милостыня, мне нужен брат. Просто… приходи, ладно? — Ладно. Береги себя. Я положил трубку, пока она не начала допытываться дальше. Быть чьим-то родственником — тяжелее любой операции. Но выбора у меня не было. В исследовательской лаборатории Саманта отложила телефон, нахмурившись. — Он ведёт себя странно. Избегает меня. Если он появится на этот раз — я выведу из него правду. Я вышел из гостиницы. Та же ползущая паранойя не покидала меня и на улице. Тот, кто следил, не унимался. Я нырнул в ближайшую станцию метро, вытащил карточку, которую дал мне Смит, и набрал номер. — Смит на связи. — Сэр, это Джон. Думаю, за мной следят. Мне идти на точку или ввести их в заблуждение? Пауза. — Враждебно? — спросил он. — Пока нет. Но я чувствую на себе взгляды. — Хорошо. Приезжай прямо в аэропорт. Я пришлю людей на встречу. — Принял. Я положил телефон в карман, надел очки и оглядел толпу. Семь — может восемь — лиц выделялись. Слишком застывшие. Слишком сосредоточенные. Я их проигнорировал, дважды сменил линию и выполз на другую станцию. Снаружи помахал на такси. И тут тяжёлая рука сжала моё плечо. Я провернулся, и первый удар полетел в меня. Низко пригнулся, врезал локтем в рёбра. Водитель запаниковал, дав газу, и уехал, оставив меня на улице. Теперь вокруг кружили трое мужчин, глаза у них были плоские и голодные. Сердце колотилось. Руки зудели. Инстинкты Борна вспыхнули, как лесной пожар. Первый бросился. Я схватил его за запястье, вывернул нож, вонзил его обратно в бедро. Он закричал, пошатнулся. Я использовал его тело как щит от удара второго, затем вывернул руку соперника в локте — сухой хруст заставил привстать горечью. Третий напал сзади. Я ударил его головой назад — кость врезалась в кость, нос взорвался словно плод. Повернувшись, я вколол колено в живот и вогнал его в припаркованную машину так, что помял дверь. Всё закончилось меньше чем за минуту. Жестоко. Грязно. Я отшатнулся, тяжело дыша, кровь текла по костяшкам кулаков. — Кто вы, чёрт возьми… — проворчал я, наклоняясь над ближайшим мерзавцем. Но прежде чем я успел его обыскать, его вены вздулись. Лицо покраснело багровым. Один за другим они задергались, захвати­ли воздух — и замерли. Я прижал пальцы к их шее. Тишина. Пульса нет. — Они… они покончили сами с собой, — прошептал я. — Я не… Живот свёлся. Первая смерть. Нет — первые смерти. Но руки всё равно дрожали, будто я нажал на курок. Я бросился в ближайшее такси и приказал везти меня прямо в аэропорт Уэстчестер. Далеко, в складе, окутанном красным туманом, лысый мужчина в татуировках сидел, скрестив ноги. Глаза его распахнулись — пылали багровым светом. Улыбка растянулась по лицу. — Так… туман выбрал его, — произнёс он. Он медленно встал, потянулся, связал сознание с четырьмя отмеченными приспешниками по городу. Их глаза воспылали красным, и видения Джона налились в их умах. — Приведите мне этого парня, — прошептал он. — Живым.   ***   Такси высадило меня у аэропорта около половины седьмого. Двое мужчин в чёрных костюмах ждали прямо у входа. — Агент Харланд. Рад познакомиться, — сказал один, пожав мне руку. — Я агент Брайан. А это агент Чон. Они повели меня внутрь. — Вам удалось подтвердить слежку? — спросил Чон. — Они вышли на меня, — признался я. — Трое. Я их обезвредил… но потом их вены вспыхнули красным. Они просто — перестали дышать. Челюсть Брайана напряглась. — Татуировки были? — Насколько я видел — нет. Мы дошли до отдельного кабинета. Там уже ждал Смит, с ним ещё трое агентов. И — лысый монах в оранжевых одеждах. Смит улыбнулся. — Добро пожаловать, агент Джон. С Брайаном и Чоном вы познакомились. Это агент Картер, агент Диас… и мастер Абени. Монах склонил голову. — Из Камар-Таджа. У меня в жилах застыла кровь. Маска на лице дрогнула — достаточно, чтобы Смит заметил. — Что-то не так, агент Харланд? Я заставил лицо окаменеть. — Ничего, сэр. Просто… слышал истории. Не думал, что Камар-Тадж реален. — Реальнее, чем вы способны себе представить, — мягко произнёс Абени. Я глубоко вдохнул. — Сэр… позвольте спросить. Что это за организация? Смит посмотрел внимательно, затем кивнул. Проектор ожил, показав зернистые кадры — я, разрывающий на части тех бандитов у такси. — Впечатлён, — просто сказал он. — Именно поэтому хочу, чтобы вы присоединились к нам. Он скрестил руки, голос его был ровен. — Мы — Стратегическое управление по вмешательствам, обеспечению и логистике. Я закашлялся так, что едва не поперхнулся. Смит нахмурился. — Название настолько скверное? — Э-э… простите, сэр. Просто… пыль. Я извинился, вышел в туалет и плеснул холодной водой на лицо. Руки дрожали, когда я упёрся ими в раковину. — Марвел, — прошептал я. — Этот мир — Марвел. До этого момента я думал, что это обычная шпионская вселенная — мелкого уровня, ну или какой-нибудь сериал, где люди и немного сверхъестественного. Но оказалось всё наоборот. В этом мире Джейсон Борн — ничто. И тут система пискнула. [Поздравляем, хозяин. Вы завершили Главную миссию: Определите этот мир.] [Награда: 3× низкоуровневых «Гача»-коробки. Открыть сейчас? Д/Н] Я смотрел на отражение — и Джон Уик улыбался мне в ответ. — Значит, Марвел, — сказал я, и улыбка сама растянулась на губах. И нажал «Да». [Экран темнеет. Страницы перелистываются, быстро — комиксные панели мелькают вихрем. Музыка набухает, дерзкая и торжественная. И тогда красное лого врезается в кадр: МАРВЕЛ. История начинается…]