Глава 11 — Глава 11

Сайлас сидел на краю крыши, болтая ногами и держа в руке сэндвич. Черный костюм плотно облегал тело, а маска была закатана до носа, чтобы можно было поесть. Город внизу жил своей жизнью: гудели машины, где-то вдалеке завывали сирены, а заходящее солнце окрашивало горизонт в золотистые тона. Прошел всего один день. Один день с тех пор, как он стал кем-то иным — с тех пор, как перестал прятаться и начал помогать. И ему это нравилось. Чертовски нравилось. Зелёный Гоблин пока не объявлялся, но всего за двадцать четыре часа Сайлас успел пресечь ограбление, угон автомобиля и остановить парня, пытавшегося обчистить лавку с монтировкой в руках. Ничего масштабного, но каждый раз, когда он пролетал через город, люди оборачивались. Люди смотрели. Его замечали. Он откусил еще кусочек, откинулся на вентиляционную трубу и вздохнул, глядя в облака. — Мне нужна работа, — пробормотал он. — Боже-е-е. И словно у вселенной было паршивое чувство юмора — или просто идеальный тайминг — порыв ветра донесся с улицы внизу. Газета взлетела вверх и шлепнула его прямо по лицу. — Ауч — серьезно? — проворчал он, отлепляя бумагу. Это была «Дейли Бьюгл». И там, прямо на первой полосе, красовался жирный заголовок: РАЗЫСКИВАЮТСЯ ФОТО «ЧЁРНОГО ПРИЗРАКА» Большая награда за четкие, настоящие снимки. Возраст и опыт не важны. Нужны только хорошие кадры. Сайлас уставился на страницу, моргая. — Хм… Затем его взгляд снова упал на имя. Чёрный Призрак. Он поморщился. Ему не особо понравилось. Звучит как название какой-то страшилки. Что-то, чего стоит бояться. Он не был призраком. Он не был невидимым. Он пытался помочь. Но заголовок засел в голове, пока он поднимался и отряхивался от крошек. — Ладно, — прошептал он, прилепив обертку от сэндвича паутиной к мусорному баку на другой стороне улицы. — Погнали. Два часа спустя Сайлас уже стоял в здании «Дейли Бьюгл». Капюшон накинут, руки в карманах. А под мышкой — два фото. Четкие, качественные снимки «Чёрного Призрака», летящего на фоне неба. Он сделал их сам. Он знал ракурсы. Освещение. Время. Установил телефон на таймер, дважды пролетел мимо, а затем провел час в фотостудии, чтобы правильно их распечатать. Перед ним в очереди стояло четыре человека, каждый сжимал в руках размытые снимки и дрожащие распечатки. У одного парня было что-то, похожее на пятно тени на окне. Из-за двери офиса раздался взрывной голос: — ВЫ ИЗДЕВАЕТЕСЬ? Вы называете это фотографией? Моя пятилетняя дочь рисует лучше мелками и пятнами от сока! Дверь с грохотом распахнулась. Из кабинета выскочил мужчина, красный от гнева и унижения. Остальные в очереди, бросив взгляд на офис, медленно попятились, бормоча оправдания и притворяясь, что у них есть дела поважнее. Остался только Сайлас. — Следующий! Голос щелкнул, как кнут. Сайлас ухмыльнулся и вошел. За столом сидел человек-ураган. Усы, седина в волосах, взгляд, способный прожечь сталь. Его пальцы барабанили по столу, словно выбивали военный марш. — Сколько тебе лет, пацан? — рявкнул он. И прежде чем Сайлас успел ответить: — Неважно. Что у тебя? Сайлас протянул ему фото. Две штуки. Дж. Джона Джеймсон приподнял бровь, подтянул их поближе и замолчал. Впервые за всё время. Он уставился на них, наклонившись и прищурившись. Его пальцы снова забарабанили. А потом замерли. Он нажал кнопку на настольном телефоне. — Зайдите сюда и заплатите парню — у нас есть чертов снимок. Минуту спустя вошла женщина. Лет тридцать пять. Дружелюбная улыбка. Она посмотрела на Сайласа и тихо рассмеялась. — А ты молод. — Мне семнадцать, — ответил Сайлас, немного смутившись. Она протянула ему небольшой конверт — наличные. Честно заработанные деньги. Сайлас широко улыбнулся. Сумма была небольшой. Но это были его деньги. Он их заслужил. — С этого момента, — проворчал Джеймсон, — ты снимаешь его. Только его. Этого маскированного поганца из Квинса. Понял меня? — Э-э… — Новый заголовок: «Чёрная угроза наносит новый удар!» Сайлас моргнул. Погодите. Что? — Стоп, — сказал Сайлас, подняв руку. — Это… звучит как-то по-расистски. Джеймсон прищурился. — Чего? — Ну, я имею в виду… «Чёрная угроза»? Серьезно? Он спасает людей. А вы называете его угрозой только потому, что он носит черное? Что дальше? Назовете его «Чёрным мусульманским взрывом»? Это же будет оскорблением самого Бога за то, что он создал людей такими. Вы издеваетесь? Джеймсон открыл рот. Закрыл. Затем откинулся на спинку кресла. Он не выглядел обиженным, скорее… заинтригованным. — Хм, — пробормотал он. — Не думал об этом с такой стороны. Он почесал подбородок, а затем указал пальцем на Сайласа. — У тебя есть имя получше? Сайлас замялся. А потом ухмыльнулся. — Да. Как насчет… Найтвивер? Джеймсон посмотрел на него так, будто тот предложил назваться «Капитаном Обнимашкой». — Ты что думаешь, это детская книжка? Он встал, прошелся по кабинету, затем остановился и уставился на стену. — Найтвивер… Он повторил это снова, медленнее. — Найтвивер… Найтвивер… Он повернулся к Сайласу. — А ведь это… не так уж плохо. — Правда? — Сайлас моргнул. — Конечно, хорошо — я же это придумал, — отрезал Джеймсон, прикуривая сигарету. — А теперь проваливай, пацан. Возвращайся, когда будет еще что-нибудь. Сайлас тихо усмехнулся и кивнул. — Да, сэр. Он развернулся и вышел, всё еще улыбаясь. Вернувшись на улицу, он убрал конверт с деньгами в карман и посмотрел на небо. Солнце снова начало клониться к закату. Тот самый «золотой час», когда город кажется одновременно прекрасным и израненным. — Найтвивер, — прошептал он. Не Чёрный Призрак. Не угроза. Кое-что большее. Он снова улыбнулся, выпустил паутину и скрылся в небе.