Маркус Уилсон всегда представлял свою смерть достойной.
Возможно, героической жертвой при спасении ребёнка из горящего здания. Или тихим уходом в девяносто два года после долгой, насыщенной жизни. В крайнем случае — хоть что-то круче, чем «Приус».
Но судьба распорядилась иначе. Вот он, распластанный на мокром асфальте под дождём, его сумка с ноутбуком отлетела на добрых пять метров, а тот самый гибридный убийца, только что познакомившийся с его рёбрами на скорости в шестьдесят километров в час, теперь скромно припаркован рядом. Водитель-подросток, уткнувшийся в телефон, даже не поднял головы.
— Вы что, блядь, издеваетесь? — хрипел Маркус, хотя звук вряд ли выходил за пределы его сознания. Тёплая струйка крови сочилась из уголка рта. Это явно был плохой знак. — «Приус»? Даже не «Тесла» или «Мустанг»?
Зрение помутнело по краям. Кто-то кричал о «скорой». Слишком поздно, мелькнуло в голове. Он чувствовал, как ускользает, словно заряд на том самом ноутбуке, где остался несохранённый код.
Какой идиотский способ откинуться.
Последняя мысль перед тем, как тьма поглотила его целиком: начальник отдела будет в бешенстве.
***
Сознание возвращалось медленно, словно зависшая программа — с тормозами, глюками и наконец загрузилось вместе с раскалывающейся головной болью. Маркус застонал и перевернулся, уткнувшись лицом в подушку, пропахшую травами и чем-то менее приятным. Он выжил? Но это не похоже на больничную палату: койка слишком узкая, матрас — жёсткий.
Стоп.
Травы?
Он резко сел и тут же пожалел об этом — комната завертелась вокруг. В слабом свете единственной свечи на столе угадывались каменные стены, крохотное окно с чёрным квадратом ночи за ним, книжные полки, забитые потрёпанными томами в кожаном переплёте, и… это что, стеклянные банки с чем-то плавающим внутри?
— Какого чёрта? — пробормотал он, и голос прозвучал непривычно низко и хрипло. — Меня что, эвакуировали в средневековый госпиталь?
Он неуверенно встал, осознав, что на нём — чёрная ночная рубашка до щиколоток из грубой ткани. Определённо не больничная. Взгляд упал на руки: бледные, с длинными пальцами и аккуратно подстриженными ногтями, чуть желтоватыми у кончиков.
Это были не его руки.
Его руки — шире, с писательской мозолью на среднем пальце и шрамом на ладони после падения с велосипеда в детстве. Эти принадлежали кому-то другому.
Сердце бешено колотилось, пока Маркус шатался по комнате в поисках зеркала. Нашёл — небольшое, потускневшее по краям, но отражающее лицо, которое точно не было его.
Желтоватая кожа. Крючковатый нос. Тонкие губы, искривлённые в гримасе шока. И волосы — до плеч, чёрные как смоль и настолько сальные, что, кажется, ими можно смазывать механизмы.
— Не может быть, — прошептал он, наблюдая, как незнакомые губы шевелятся.
Но лицо в зеркале было узнаваемым. Он видел его в восьми фильмах, бесчисленных мемах и в той самой серии книг, которую проглотил в подростковом возрасте.
Перед ним был Северус Снейп.
— Коматозный бред, — объявил он пустой комнате. — Или чистилище за пиратский софт.
Ущипнул себя — больно. Ничего не изменилось.
Паника нарастала. Маркус зашагал по комнате, босые ступни шлёпая по холодному камню. В голове роились вопросы, каждый нелепее предыдущего. Как он оказался в теле вымышленного персонажа? Почему именно Снейп? Книги это, фильмы или альтернативная вселенная?
Взгляд упал на календарь у двери: *Сентябрь 1979*.
— Вот дерьмо…
Если это реальность (а пульсирующая боль в висках намекала, что так оно и есть), то он не просто Северус Снейп. Он — Снейп *до* Гарри Поттера. Снейп-Пожиратель Смерти. Снейп, всё ещё одержимый Лили Эванс, пока она выходит замуж за Джеймса Поттера.
Снейп, которому предстоит умереть от укуса змеи после жизни, полной страданий, манипуляций и неразделённой любви.
— Нет уж, спасибо, — твёрдо заявил он, начиная рыться в ящиках. Роба, зелья… И вот оно! Палочка. Чёрная, гладкая, излучающая едва уловимую энергию.
Осторожно взял её. Тепло разлилось по пальцам, поднялось вверх по руке, поселилось в груди — словно второе сердце.
— *Люмос*, — прошептал, наполовину ожидая провала.
Кончик палочки вспыхнул ослепительным светом. Маркус ахнул, едва не выронив её, и поспешно пробормотал: — *Нокс!* — после чего свет погас.
Но затем произошло нечто странное. Перед глазами мелькнули образы: класс с кипящими котлами, отточенные движения палочки до боли в пальцах, латинские заклинания, повторяемые в глухую ночь. Знания, не принадлежащие ему, хлынули в сознание: рецепты зелий, теория заклинаний, точный угол для защитного чара.
Он прислонился к столу, пытаясь переварить обрывки воспоминаний Снейпа. Не всё — пробелы оставались, но достаточно, чтобы понять: магия в этом теле — мышечная память.
— Любопытно, — пробормотал он, сжимая палочку. — Тело помнит, даже если я — нет.
Попробовал снова: — *Вингардиум Левиоса!*
Перо плавно взмыло в воздух, а вместе с ним пришёл ещё один всплеск памяти: юный Снейп упорно тренируется в убогой комнатенке. Ощущение было сюрреалистичным — будто смотришь кино, одновременно находясь в нём.
— Чёрт возьми, — он уставился на палочку. — Я действительно могу…
Взгляд снова упал на зеркало. На лицо Снейпа, искажённое выражением, которое, вероятно, не появлялось на нём годами (если вообще когда-либо).
— Магия реальна. Я — Северус Снейп. А значит… — выражение стало мрачным. — Волдеморт тоже реален. И сейчас он очень даже жив.
Маркус опустился на кровать, схватившись за голову. Как разработчик, он привык чинить баги, а не иметь дело с тёмными лордами. Что, чёрт возьми, ему теперь делать?
Перед глазами промелькнула судьба Снейпа: годы тоски по мёртвой женщине, двойная игра, смерть в грязной хибаре с разорванным горлом.
— Это категорически не мой вариант, — проворчал он. — Если уж я здесь застрял, то переписываю сценарий.
Встав, он ощутил прилив решимости. Первое дело — информация. Где он? Какой сейчас день? Уже ли Пожиратель Смерти? Лили ещё жива?
Бумаги на столе дали ответ: недописанное письмо «Моему Лорду» о исследованиях зелий. Значит, уже служит Волдеморту. Прекрасно.
Но в «Ежедневном пророке» стоял сентябрь 1979. Лили и Джеймс живы. Гарри не родился. Пророчество ещё не озвучено.
Вся трагедия жизни Северуса Снейпа ещё не разыгралась.
— У меня есть время, — прошептал он. — Время всё изменить.
Подошёл к окну, распахнул его. Вдали мерцали огни — возможно, Косой переулок?
— Первым делом, — сказал он твёрдо, окидывая взглядом сальные волосы в зеркале, — этот имидж требует срочного апгрейда. Если уж мне предстоит выживать среди магических интриг, я отказываюсь делать это, выглядя так, будто мою голову отработанным зельем.
Он провёл рукой по прядям, с отвращением наблюдая, как на ладони остаётся жирный след. — Что с тобой, Снейп? Ты кондиционер моторным маслом заменял?
Вытер руку о рубашку и мысленно составил план:
1. Избавиться от этого жирного кошмара на голове.
2. Выяснить статус среди Пожирателей.
3. Наладить контакт с Дамблдором (но без фанатизма).
4. Пройти войну, не став змеиным кормом.
5. По возможности — спасти пару жизней.
Затем добавил шестой пункт:
6. Закрыть вопрос с Лили.
Он не собирался тратить десятилетия на тоску по чужой жене. Этот поезд ушёл. Или корабль уплыл. Впрочем, метафоры путались — он всё ещё осознавал, что умер и очнулся в теле, блядь, Северуса Снейпа.
— Я не умру ради сюжета какого-то пацанёнка, — заявил он пустой комнате. — Объявляю официальный старт «редим-арка Снейпа без трагичного финала».
Палочка снова легла в руку, будто была её продолжением.
— Пора разобраться, на что способна магия, — пробормотал он. — А затем начинается операция «Не сдохни как лузер».
Маркус — теперь Северус — усмехнулся. На этом лице это выглядело странно, но не неприятно.
— Что ж, давайте перепишем историю.
Обновлено: 19.01.2026