Глава 2 — Глава 2. Долина Злодеев в конце времен. Уход

В этот самый миг Рыцарь Крови продолжал сокрушаться в чате: — Парень, ты меня все-таки подставил! Я просто расслабился. Ты только в полицию не заявляй, а? Чему ты там хотел научиться? Я тут как раз изучаю технику киккобаку – как правильно связывать преступников… — Ха! Я просто выложил свежевыдуманную историю, а вы и впрямь поверили? Отправив эту строку, Фу Цинцзюнь тут же отправил в черный список всех троих мастеров, которые учили его последние семнадцать лет. «??» Троица по ту сторону экрана замерла в полном оцепенении, с шоком обнаружив, что их просто-напросто заблокировали. В голове же Фу Цинцзюня крутилась лишь одна мысль: они ни в коем случае не должны узнать о том, что с ним происходит. Если бы цикл продолжался и каждый день всё сбрасывалось, если бы завтра они снова его не узнали – он мог бы болтать о чем угодно. Но теперь всё изменилось. — Теперь я могу выбраться отсюда живым. Но если меня раскроют, меня наверняка схватят и пустят на опыты. Фу Цинцзюнь решительно отключился от сети. — Для страховки сегодня я никуда не пойду. Дождусь завтрашнего сброса, того дня, когда они меня не вспомнят, и тогда выйду. Он не знал, сработает ли это, но другого выхода не видел. Что же касается долга за обучение… Когда наступит день, в котором они не будут его знать, он выберется во внешний мир и найдет способ их отблагодарить. Фу Цинцзюнь верил в свои силы. Семнадцать лет он изучал программирование, доведя этот навык до совершенства. Когда он выйдет, у него будет отличный старт! Другой вопрос – сможет ли он тягаться с «золотой молодежью»… Это была суровая реальность: даже если дать человеку лишние семнадцать лет, некоторые вещи победить почти невозможно. Есть те, кто с рождения стоит на финише, которого ты не достигнешь за всю свою жизнь. К слову, хотя родители и назвали его Фу Цинцзюнем, он прекрасно понимал, что вовсе не является каким-то мастером боевых искусств. Его родители принадлежали к поколению, зачитывавшемуся романами Гу Луна и Цзинь Юна. Одержимые миром мечей и героев, они дали сыну это поэтичное имя, надеясь, что он будет странствовать по миру, верша правосудие. Простые имена вроде Чжан Цяна или Чжан Цянь давали еще дедушки и бабушки из прошлого поколения. Новые же родители обычно были более образованными, начитанными и искушенными в интернете. Среди его одноклассников хватало поэтичных имен: какая-нибудь Цзыхань, Хаосюань или Вэньбо… В параллельном классе даже был парень по имени Небесный Император Е. Это имя из мира пути бессмертия звучало настолько грозно, что среди обычных школьников казалось настоящим ударом снижением мерности! «Прошло уже семнадцать лет. Куда я попаду, когда покину Древний Ковчег?» «Будет ли это „завтра“ в прямом смысле – 26 августа? Неужели вся мощь этого ковчега нужна лишь для „петли времени“?» «Или этот корабль действительно прошел сквозь червоточину, являясь легендарной машиной времени, и прибыл в Прошлое или Будущее?» «А может, мы и вовсе не перемещаемся во времени, а движемся в новый мир?» Как бы то ни было, перед ним был последний день цикла. Фу Цинцзюнь сидел на стуле и, потянувшись, невольно улыбнулся. Неизвестность и тайна всегда лучше, чем застой и серость. Семнадцать лет. Кто знает, как он выдержал? Быть запертым в одном и том же дне – это скука, которую трудно даже вообразить. Это худшая из пыток. Однако выражение его лица стало сложным. «Даже если я выберусь… выживу ли я с моим нынешним странным телом?» За те семнадцать лет, что он проживал один и тот же день, мир вокруг не был застывшим. С телом Фу Цинцзюня постепенно начали происходить вещи, которые он находил всё более пугающими и противоестественными… Да, у него начали выпадать волосы. Лысина подкралась хоть и предсказуемо, но от этого не менее горько. В конце концов, теоретически он изучил столько всего, испытывая колоссальное умственное напряжение… Если взять обычного старшеклассника и заставить его семнадцать лет кряду изучать университетскую программу, программирование и даже медицину, результат будет очевиден. Только пожертвовав линией роста волос, можно стать сильнее. Это была циничная заповедь его Второго Мастера, Средиземноморского Парикмахера: «Если у тебя нет мужества поставить на кон всё, как ты можешь чего-то достичь?» Фу Цинцзюнь тоже находил в этом смысл. На самом деле, психологически он стал довольно зрелым и понимал: лучше уж самому довести себя до плеши, чем позволить обществу избить тебя и превратить в жалкого винтика системы. В любом случае, разве можно здесь облысеть по-настоящему? Ведь каждый день происходит сброс. Он прошел путь от ужаса в начале своего заточения до безделья, когда он целыми днями валялся на кровати, и, наконец, до безумного, фанатичного учения, чтобы заложить фундамент для своего будущего. Но реальность нанесла жестокий удар. Даже внутри цикла волосы продолжали выпадать. Линия роста волос каким-то образом следовала за его душой в предыдущий день. Разве это логично? Нет, абсолютно нелогично. Неужели даже волосы могут путешествовать сквозь время?! Вы только представьте: я, Фу Цинцзюнь, всего лишь в одиннадцатом классе! А уже так облысел! Каждое утро нового цикла его густая шевелюра неудержимо осыпалась. Ему даже хотелось излить свои чувства в лирическом эссе для подготовки к госэкзамену по литературе: «Неужели такова судьба человеческих волос?» Они не похожи на драгоценности или деньги, они не чета морщинам на лице или влюбленности юности. Они меняются со временем, но будут следовать за тобой даже сквозь бесчисленные перемещения в пространстве и времени – преданные, нежные и не покидающие тебя. Лучший друг человека. Шу-у-у… Дождь за окном усиливался, наполняя мир безмолвием. Капли барабанили по стеклу, создавая ровный, усыпляющий шум. «Дождливые дни длиной в семнадцать лет… это действительно раздражает. Но, по крайней мере, сегодня – последний раз». Фу Цинцзюнь долго предавался раздумьям, но все же достал из ящика блокнот и, сжав черную ручку, принялся упорядочивать мысли на бумаге. «Впрочем, за эти семнадцать лет я, кажется, нащупал причину своих головных болей и выпадения волос». «В этом бесконечном повторении накапливаются не только мои воспоминания. Скорее всего, наслаиваются сами души!» Каждый раз, когда заканчивалось «25 августа», его душа перелетала в предыдущий день. За семнадцать лет более шести тысяч «версий» его самого наложились друг на друга, и эта объединенная душа стала невероятно мощной. Невероятная сила духа приводила к раскалывающим голову болям – его буквально распирало изнутри. Боль и выпадение волос были лишь побочными эффектами. Но если это правда, то во что превратились эти шесть тысяч душ, слитых воедино? Если смотреть с точки зрения мифов: я из бесчисленных линий времени, я из мультивселенной… сложив всё это вместе, стану ли я святым? Но возможно ли это на самом деле? Он считал чистой удачей то, что до сих пор не умер. Он прошел через множество кризисов, когда казалось, что мозг вот-вот взорвется, но всё же выжил. Однако если бы цикл продолжился, через пару лет его голова точно бы лопнула от давления разросшейся души. Он почти достиг предела. «К счастью, теперь можно уйти. Это буквально спасает мне жизнь!» Он глубоко вдохнул и замер у окна, созерцая пейзаж этого последнего дня. Небо было свинцовым, скрывая в тумане тени далеких высоток, словно там шевелилось нечто невыразимо злое и искаженное. Унылые облака, похожие на мешки с плотью и органами, плыли по небу, будто жуткая завеса из теней, роняющая капли дождя. Фу Цинцзюнь сидел неподвижно, ожидая, когда закончится этот день. Бум!! Раскат грома заставил лампы в комнате погаснуть, погружая всё во тьму. — 25 августа, три часа, семнадцать минут и двадцать одна секунда. Снова отключили свет, — Фу Цинцзюнь поднял голову. Он не запаниковал, а лишь спокойно посмотрел на небо за окном. Обычно после трех часов дня связь с мастерами пропадала, и начиналось время для самостоятельных занятий. Ожидание продолжалось до самой ночи. Грохнуло! Снаружи снова пророкотал гром. Пелена дождя за окном внезапно замерла, словно в черноте что-то зашевелилось. Разглядеть что-либо было невозможно, лишь огромные, как красные фонари, багровые зрачки призрачно перемещались в вышине. «У-у-у!» Сидя у окна, Фу Цинцзюнь почувствовал волну леденящего ужаса, исходящую от самого Древнего Ковчега. В непроглядной тьме за окном таилось нечто столь кошмарное, что корабль буквально трепетал от желания сбежать. Поначалу это пугало и его самого, но за годы он привык. Каждый раз в этот час тьма сгущалась, и ковчег транслировал одно-единственное чувство: «Беги». Семнадцать лет один и тот же вопрос: бежать или нет? Вспышка! Вдалеке, в небе над празднующим Циси городом, расцвел гигантский золотой гриб фейерверка. Из-за того, что соседнее здание закрывало почти весь обзор, был виден лишь краешек. Это и был Всемирный Ядерный Мир. Фу Цинцзюнь сначала не понимал, что это, но по мере взросления догадался: в этот день, вероятно, происходило нечто запредельно ужасное. В те несколько часов после отключения электричества случалось некое чрезвычайное происшествие планетарного масштаба. Едва гас свет, как эти тучи, похожие на внутренности, тени невообразимых исполинов и дождевая завеса начинали разрастаться с невероятной скоростью. К полуночи ситуация становилась настолько критической, что человечество было вынуждено применить свое мощнейшее оружие. Этот корабль тоже бежал в страхе. Наступал конец света. Именно поэтому ковчег активировался и, по чистой случайности, прихватил его с собой? Каждый день он весело болтал со своими наставниками, подшучивал над людьми в сети, но никогда не говорил им: до конца света, до начала трагедии осталось всего несколько шичэней. Но кто бы ему поверил? «Возможно, всё это лишь мои догадки. Может, я слишком много на себя беру». Фу Цинцзюнь покачал головой. Если смотреть из узкого проема окна, странные тени могли оказаться редким небесным явлением. А считать золотой гриб признаком конца света – не слишком ли это самонадеянно? Это не вписывалось в правила материалистической диалектики. — Возможно, это и правда был просто фейерверк. Но, очевидно, этот «фейерверк» также знаменовал конец дня. Цикл начинался заново. Хруст. Окружающий мир поплыл, комната начала искажаться. Фу Цинцзюнь пришел в себя, понимая, что время перезапустилось. Бум!! Снова 25 августа. Раннее утро, дождь за окном постепенно усиливается, небо затягивает хмарью. Всё тот же сценарий. Тот же самый день начался снова. — Наконец-то я могу уйти… — Фу Цинцзюнь привычно сел за компьютер. Подумав, он всё же напечатал заголовок на одном известном форуме. Заголовок, в корне отличавшийся от всего, что он писал последние семнадцать лет: «Сегодня в три часа, семнадцать минут и двадцать одну секунду отключат электричество». «Затем в мире начнется апокалипсис». «Как именно это произойдет – я и сам не знаю, похоже на нашествие каких-то монстров». «Человеческое общество рухнет за полдня. Пожалуйста, приготовьтесь. После нескольких часов сопротивления, около полуночи, будет нанесен ядерный удар. Заранее ищите укрытия, запасайтесь едой и готовьтесь к выживанию в конце времен». Ответы на сообщение не заставили себя ждать. Хотя сегодня было 25 августа, праздник Циси, в сети хватало одиноких душ, которым нечем было заняться. — Конец света? Какой еще конец света? — Зомби-апокалипсис, что ли? Три часа дня? Так это же через пару часов! — А-а-а! Циси! Это кара для нас, одиночек! — Ха-ха-ха-ха! Глупые людишки! Сгореть вам всем в аду, влюбленные парочки! Я, как тридцатилетний великий маг, призываю вас познать ядерный мир! Многие оставляли пустые комментарии, находя слова Фу Цинцзюня нелепыми. Слишком уж грубая попытка «хайпануть». Вскоре подтянулись и более известные пользователи. Она и меч – лишь прошлое: — Спасибо за вопрос. Господа, не стоит сомневаться, у меня тоже есть инсайдерская информация на этот счет! — Но почему наступит конец света? Я не стану вдаваться в подробности! Слишком много интересов замешано, понимающие – поймут… Здесь замешана выгода… — Прощайте, наставники моих семнадцати лет. Маленькая Рыбка покидает Долину Злодеев. С тяжелым сердцем Фу Цинцзюнь посмотрел на комментарий всё так же подшучивающего Первого Мастера, отложил клавиатуру и решительным шагом вышел из комнаты. Стоило ему переступить порог, как окружающее пространство подернулось дымкой, словно он провалился в некую более осязаемую реальность. Запахи, свет, температура – всё стало невероятно настоящим. Топ, топ. Он оказался в жилой комнате, обставленной в стиле тридцатых-сороковых годов прошлого века. Столы и стулья выглядели старомодно, полки были забиты всяким хламом, создавая ощущение тесноты съемного жилья. Больше всего выделялся старый граммофон, стоящий в углу – вещь, явно не принадлежавшая современной эпохе. Он вздрогнул и резко вскинул голову. Настенный календарь, однако, показывал 25 августа 2020 года. Тоже Циси. Тот же год, тот же день.