— Всё в порядке, — Пике стер испарину со лба и вымученно, но с явным облегчением улыбнулся. — Просто... только что прошел тест на верность.
Тем временем объектив судьбы возвращался в Барселону, в тайные апартаменты. Здесь шла игра совершенно иного уровня, и сбросить активы было куда сложнее, чем просто нажать на кнопку, как это сделал Пике.
Объем позиций на секретных счетах «Барсы» был поистине монструозным. Если бы они вывалили всё это на открытый рынок единым куском, колоссальная заявка на продажу мгновенно бы разорвала стакан покупателей в клочья, спровоцировав чудовищный обвал цен. В итоге они бы сами похоронили свою прибыль. На биржевом сленге это называлось «смертельной давкой».
Бартомеу требовались «теневые пулы» и «айсберг-заявки».
— Активировать протокол «Призрак», — ледяным тоном скомандовал он.
На другом конце комнаты пальцы четырех элитных трейдеров с бешеной скоростью заплясали по клавиатурам. Это были финансовые наемники экстра-класса, купленные Бартомеу за астрономические суммы и связанные контрактами о неразглашении, за нарушение которых им бы грозила участь хуже смерти.
— Дробим ордера! Не больше пятидесяти BTC за транзакцию! — эхом разносились по комнате короткие команды.
— Выхожу на внебиржевой деск Goldman Sachs! Зондирую почву на предмет крупных институционалов!
— Завожу хеджирующие шорт-позиции! Фиксируем прибыль намертво!
Это был ювелирный процесс, сопоставимый по точности с нейрохирургической операцией. Их задача — взять свою колоссальную финансовую «китовую тушу», бесшумно разделать её на тысячи тончайших ломтиков сашими и скормить их беснующейся толпе за окном: алчным хомякам-розничникам и фондам-стервятникам, которые, пуская слюни, свято верили, что Биткоин улетит на Луну.
24 декабря, 20:00. Курс Биткоина пронзил отметку $19,200.
— Есть покупатель на внебиржевом рынке! Ближневосточный фонд готов сожрать партию в тысячу монет! — хрипло крикнул один из трейдеров.
— Скорми им это, — даже не моргнув, отозвался Бартомеу. — И накинь один процент премии сверху.
— Они сожрали! Сделка прошла!
24 декабря, 22:00. Цена откатилась до $18,800.
— Объемы покупок на рынке начинают проседать! Президент, тормозим?! — в голосе трейдера зазвучала легкая паника.
— Ни в коем случае, — приказ Бартомеу был лишен даже намека на человеческие эмоции. — Ускоряем сброс. Бейте прямо по рыночной стоимости.
— Но мы словим дикое проскальзывание...
— Плевать я хотел на ваше проскальзывание. Мне нужен чистый кэш. Выводите в фиат. Абсолютно всё. До полуночи я хочу видеть на счетах только живые евро.
Это была самая настоящая, кровавая бойня. Трейдерам казалось, что сквозь гул серверов они физически слышат, как хрустят мечты и надежды тех идиотов по ту сторону экранов, что выкупали эти активы на самых хаях. Но финансовый Колизей не знает слова «жалость». Здесь есть только победители и растоптанные трупы.
25 декабря, 00:30. Рождественские колокола уже давно отзвенели. В апартаментах повисла густая, зловещая тишина, нарушаемая лишь надрывным гулом охлаждающих кулеров в серверных стойках.
— Всё кончено, — старший трейдер стянул с головы наушники и, словно тряпичная кукла, из которой выкачали всю жизнь, рухнул на спинку кресла. — Позиции обнулены. До последнего цента.
Грау на непослушных, ватных ногах приблизился к главному терминалу. Его взгляд сфокусировался на странице итогового расчета. От длины этого числа у него потемнело в глазах. Даже после вычета изначального капитала, погашения грабительских бридж-кредитов, оплаты комиссий и огромных процентов... Чистая прибыль.
Он ожесточенно протер глаза, искренне веря, что у него начались галлюцинации.
— Президент... — голос Грау сорвался на жалкий, визгливый фальцет, когда он повернулся к неподвижной фигуре Бартомеу, застывшей у панорамного окна. — Вам... вам лучше взглянуть на это самому.
Бартомеу медленно обернулся. Он даже не удостоил монитор взглядом, а лишь с абсолютным равнодушием произнес:
— Около ста шестидесяти миллионов, я полагаю?
Глаза Грау расширились до предела. Он смотрел на своего босса не как на человека, а как на сошедшего с небес монстра.
Обновлено: 10.07.2026