Глава 2 — Глава 2

Я сполз с кровати. Сделал шаг. Пошатнулся. Удержал равновесие. Ладно. Ходить я всё ещё умел. В дальнем углу комнаты мой взгляд зацепился за отблеск. Зеркало в полный рост. Я подошёл и замер. Это… было не моё лицо. Отражение, смотревшее на меня, было одновременно незнакомым и до абсурда безупречным. Мои волосы — его волосы — были светлыми, почти белыми под мягким освещением, такого оттенка, за который в салоне люди выкладывали целое состояние. Глаза — поразительно золотые. Кожа гладкая, бледная и без единого пятнышка. Высокая, стройная фигура. Почти модельная, вот только в осанке было что-то холодное. Более резкое. Это не кричало «обычный японский старшеклассник». Это кричало «привозная кровь». Воспоминания Леона давали частичное объяснение. Его мать была иностранкой, европейкой. Вот почему я так выглядел. Янтарные глаза. Светлые волосы. Та самая иностранная внешность, которая заставляла оборачиваться в Токио. Я отвернулся от зеркала, стараясь не слишком много думать о кризисе идентичности, который тихо ждал своего часа, чтобы устроить мне засаду. Вместо этого я сосредоточился на зуде. Не физическом, а ментальном. Словно что-то щекотало в глубине черепа, прямо за мыслями. Ощущение неправильности. Нет… не неправильности. Потенциала. Внутри меня было что-то ещё. Что-то тихое. Дремлющее. Но теперь проснувшееся. Я снова сел на кровать, закрыл глаза и позволил себе уплыть. И тут… Я увидел её. Дверь. Парящая в темноте моего сознания, окружённая звёздами. Ни ключа. Ни ручки. Лишь светящийся контур, мягко пульсирующий, будто живой. У меня перехватило дыхание. Какая-то часть меня знала, что это ненормально. Знала, что я собираюсь шагнуть во что-то необратимое. И всё же я потянулся к ней. И в тот момент, когда мои пальцы коснулись этого светящегося края… Дверь открылась. И я больше не был в своём теле. Я был внутри чего-то. Мастерской. Огромной. Прекрасной. Невозможной. Она простиралась в бесконечность во всех направлениях, наполненная странными инструментами и парящими верстаками, гудевшими, как камертоны. Стеллажи с материалами мерцали в воздухе — сталь, дерево, стекло, камень и другие, которым я даже не мог дать названия. Над головой, словно созвездия, вспыхивали светящиеся чертежи. Диаграммы. Схемы. Идеи. А в самом центре всего этого… Рабочий стол. Я подошёл к нему медленно, благоговейно. Когда мои пальцы коснулись его поверхности, тёплый ток пробежал по руке. Что-то внутри меня щёлкнуло. Это место… было моим. Не только стол — всё целиком. Небесная Мастерская. В моём сознании всплыла мысль, чёткая и целенаправленная: «Создай что-нибудь простое». — Например? — пробормотал я вслух. Голос не ответил. Но мои руки двинулись сами. Ведомые инстинктом — или, может быть, знанием, которого раньше не было. Я представил себе меч. Никакого волшебства. Никаких рун молний или демонических печатей. Просто чистое, функциональное лезвие. Надёжное, прочное оружие, способное постоять за себя. Настоящий меч. Как только я чётко его представил, появились материалы. Сталь. Кожа. Горн, излучающий огонь без жара. Инструменты, названий которых я не знал, но почему-то умел ими пользоваться. Я принялся за работу. Время здесь текло иначе. Я не торопился. Не сомневался. Каждое действие казалось естественным. Каждая деталь вставала на своё место. Я ковал металл, отбивал кромки, формировал рукоять, выгравировал простой узор вдоль дола. Никаких вычурных знаков. Только цель. Функциональность. Чистые линии. Когда всё было закончено, меч парил в воздухе над столом — гладкий, острый, сбалансированный. Прекрасный в своей брутальной простоте. У меня перехватило дыхание. Не знаю, откуда я это знал, но я знал. Это не было воображением. Это было реально. Реально, как кровь в моих венах или шёлк под руками. Затем я почувствовал, как что-то шевельнулось внутри — тяга, поток, словно давление за рёбрами нарастало, ожидая высвобождения. Ещё одна инстинктивная мысль всплыла на поверхность: Материализуй. Я открыл глаза. Снова в спальне. Всё ещё дышу. Всё ещё я. Вот только… в руке у меня был меч. Холодная сталь. Идеальный баланс. Он сверкал в свете люстры, словно ему тут и место. Словно он всегда здесь был. Я уставился на него. Я рассмеялся. Всего один раз. — Я и вправду его сделал. Это меняло всё! -_-_-_-_ Я всё ещё был заворожён мечом, когда услышал их. Шаги. Три пары: две — твёрдые, размеренные, и одна — мягче, но торопливее. На полсекунды вспыхнула паника. Меч всё ещё лежал на полу, куда я его уронил. Ни за что бы я не смог объяснить его наличие как стандартное снаряжение для восстановления в больнице. Но прежде чем я успел броситься, чтобы спрятать его, проклятая штуковина замерцала — короткая вспышка света — и исчезла. Пропала. Не под кроватью. Не в руке. Просто — пшик. Вернулась туда, откуда появилась. «Ладно. Круто. Значит, теперь у меня в мозгу встроенная кузница с автоочисткой. Добавим это в список вещей, которых я не понимаю и из-за которых определённо буду загоняться позже». Дверь открылась. Первой вошла женщина. Высокая. Царственная. Красота, словно выточенная из мрамора — безупречная, холодная, сдержанная. Длинные светлые волосы были собраны в свободный узел, бледная кожа, как фарфор, и те же самые янтарные глаза, что я только что видел в зеркале. Её лицо дрогнуло, когда она увидела меня — облегчение, быстро похороненное под маской спокойствия. За ней шёл мужчина с тёмными волосами, тронутыми сединой на висках. Выше меня как минимум на полголовы, широкоплечий, в костюме, отглаженном до последней нитки. Его глаза, темнее, чем у неё, изучали меня, словно гендиректор, выискивающий слабые места в квартальном отчёте. А за ними — врач. Белый халат, аккуратно подстриженные усы, планшет в руке. — Леон, — голос женщины был мягким и мелодичным. — Ты очнулся. Я моргнул. — Да. Похоже на то. Они обменялись взглядом — безмолвным и отработанным. Затем вошли в комнату, и мне показалось, что температура в ней упала на десять градусов. Мои родители. Родители настоящего Леона. А теперь… мои? Я инстинктивно выпрямился, осанка выровнялась сама собой. Рефлекс из его воспоминаний. Результат многолетних тренировок по этикету и официальных ужинов, где за сутулость можно было получить взгляд, острый как лезвие. — Как ты себя чувствуешь? — спросила она, подойдя ближе. Её руки зависли надо мной, будто она решала, коснуться меня или нет. — У тебя что-нибудь болит? — Нет. Просто… устал, — признался я. — И в голове немного туман. Врач шагнул вперёд, уже что-то вбивая в планшет. — Этого следовало ожидать. Три дня без сознания дают о себе знать. В аварии вы получили лёгкое сотрясение и несколько ушибов рёбер, но ничего необратимого. Вам повезло — вы ударились головой об окно ровно настолько, чтобы вырубиться, но без долгосрочных повреждений. Точно. Автокатастрофа. Мои родители, вероятно, просто рады, что я вообще выкарабкался. Он оторвался от экрана. — Ваши жизненные показатели стабилизировались, когнитивные реакции в норме. Если силы продолжат возвращаться, через два дня вам разрешат лёгкую активность. В школу — ещё через три-четыре дня. — В школу? — Да, — произнёс мужчина — мой отец — голосом резким и деловым. — Ты уже пропустил ознакомительную неделю нового семестра. Твоё возвращение отметили. Мы сообщим в школу, когда врач даст разрешение. — О. Точно. Отлично. «Конечно, ведь нет лучшего способа безупречно вжиться в украденную личность, чем быть брошенным в старшую школу через три дня после пробуждения в чужом теле».