Без имени. Без памяти. Без конца. Он давно уже не человек и даже не тень человека — отголосок забытой эпохи, сущность между мирами. Он скользит сквозь ткань бытия, как трещина в реальности, и исчезает, оставляя лишь чувство, что что-то не так. Его зовут Пожирателем, Блуждающим, Пустым, Вестником Разлома, но все эти имена ложны: своего он не помнит. Плащ с капюшоном, тёмная бесформенная одежда, старые кроссовки, лицо скрыто, видны лишь два светящихся белых глаза, а вокруг тела — густой чёрный туман, сама пустота, приютившая его. На поясе — пустые ножны. Когда-то в них была его катана: не просто оружие, а живая воля, девушка в облике клинка, его партнёр и половина. Их разлучили так давно, что не осталось ни имён, ни лиц, только жгучая боль. Она заперта в одном из покинутых миров — возможно, из страха перед их связью, возможно, из зависти. И он идёт за ней сквозь миры и эпохи. Он не разрушает без причины, но каждый мир, куда входит, меняет и испытывает. Иногда очищает, иногда уничтожает: если мир прогнил, такой мир исчезает без звука и остатка — а Пустой становится на шаг ближе к ней. В бою ему нет равных: он рвёт пространство, искривляет время и одним взглядом способен сокрушить бога, но предпочитает честный поединок. Тогда на его лице появляется жуткая демоническая улыбка — только в бою он чувствует себя живым. Он может быть добрым и спасать тех, кого сочтёт достойными; первым он не нападает, но на вызов отвечает всегда. Он видел мечи, что хотели быть ею, и женщин, похожих на неё лицом, — всё это были призраки. Он не простит тех, кто их разлучил, и не остановится, пока не найдёт её. А когда найдёт… возможно, всё завершится. Или начнётся заново.
