Я расист. То есть, меня зовут Рэ́йсис Ти. Я был стендап-комиком. Неудачным. Тем, кто вызывает смех только тогда, когда над ним шутят другие.Одной ночью я выступал в гнилом, полуразрушенном баре — таком, где байкеры с татуировками пьют моторное масло на завтрак. Я начал со своего привычного чёрного юмора, но шутки встречали ту же реакцию, что и моё анкетное фото на сайте знакомств: гробовое молчание.Это не устроило моего внутреннего артиста, который уже был на грани голодной смерти. Поэтому я сделал то, что сделал бы любой самоотверженный комик — я пошёл ещё темнее.Оказалось, одна из моих шуток (или все они?) настолько задела одного парня, что он выхватил пистолет и выстрелил мне в голову. Мгновенная смерть.Но, эй, посмотрите на это: парень «триггернулся», а потом «дёрнул курок». Это же игра слов! Хотя какая разница? Я всё равно мёртв.Я всего лишь хотел удачного шоу, чтобы люди смеялись, а заодно — чтобы несколько девушек вздыхали от моего остроумия. Я никогда не гнался за деньгами. Миллионы, которые я мог бы заработать, пошли бы на благотворительность — ну, скажем, 0,001 % от суммы. Видите? Я такой щедрый.В общем, смерть — и есть смерть. На этом моя история должна была закончиться.Но если существует загробная жизнь, у меня было простое желание: стать успешным комиком, найти любящую жену и иметь ровно столько денег, чтобы трижды в день нормально поесть и, может быть, позволить себе небольшую частную яхту. Или даже самолёт. Но больше — ни копейки, потому что, как я уже сказал, деньги — не моя цель.Увы, так не работают желания.Потому что, ну… загробная жизнь существует.И она оказалась вовсе не такой, какой я её себе представлял.
